О любви. Нет, не о той, впереди которой гарцуют гормоны. И не о той, когда только взглядом коснулся…и навек. Хотя и об этом поговорить бы. Но о той, повсеместно используемой и пользующей нас в каких-то (что я говорю!) целях.
Я люблю всех. Я люблю своих друзей-подруг, родителей, сестёр-братьев. И прочих родственников. Меня любят соседи, друзья, коллеги, родные, проч. Не думаем, что говорим. Но гордимся сказанным. И радуемся, мол, вот мы какие. Во всё это и верим свято. А слово, штука такая! С неограниченными возможностями. Сказать можно всё. Или почти всё.
А – люблю – это значит, принимаю со всеми манатками, потрохами и тараканами. Без переборки овощей: это мне в тебе нравится, это нет… Люблю – значит мир без этого человека тускнеет, потеря тяжела, а присутствие – как солнышко. Всё остальное миражи и враки. А теперь пересчитайте своих любимых и любящих. Меня мама оставила отцу в 10 лет. Могу я её любить только по акту рождения? Или соседей, которых вижу раз в неделю? Или, сравнительно опрятного, но с тошнотворным запахом, старика, которого сегодня и в автобус кондуктор не хотела пустить? Это или жалость, или сочувствие, или понимание, терпение, наконец. Самый любимый человек - это он сам. У себя. И вся его жизнь во имя себя. И очень часто это во вред окружающим его. О боге. При условии, что он есть, как отдельная субстанция. Любит ли он нас? Конечно, как-то он к нам относится. Ведь, исчезни мы, не будет и его. Но трудно назвать это любовью. А любовь наша к нему - только страх.
А по TV в финале фильма желают всего самого, самого доброго. Будто существует ещё самое доброе, доброе, не самое доброе и не доброе. Абзац, какая градация! Живём чёрте как, думаем и говорим также.
Замечаю за собой в последнее время, что завидую здоровым и состоятельным (в смысле финансовом). Не смертельной завистью, не от хорошей жизни. Огорчительно.
Есть вещи, которые мы способны пересматривать, перечитывать, переслушивать и касаться всю жизнь. Не надоедают и всё тут. Создаются они великими мастерами и искусниками. Уходят люди. Эры. Миры. А они остаются. Вчера перечитывала Гарсиа Лорку. Это его « И тополя уходят…» Как мерцающая звезда, как росинка, плывущая в солнечном луче! Ещё фотографии из личного альбома. Только там можно пройти по следам своей проходящей жизни с тоской и радостью. С болью и счастьем. По следам собственного, принадлежащего только тебе, мира… И кошки…