Это был жестокий мир. В нём правили пули и порох. Продажные чиновники и копы. Криминальные боссы. Маньяки с оружием. Тяжело жить в мире, где человеческая жизнь ценилась ровно столько, сколько стоил патрон. Но я был частью этого мира. Единственное, что я умел делать непревзойдённо – убивать. Отрешённо, с каменным лицом я шагал сквозь ад, щедро одаривая свинцом всех, кто вставал на моём пути. Во мне не было страха, так как во мне уже не сталось человека. Лишь холодная, пустая чернота, которая любила только обжигающее ощущение крепкого виски в желудке и запах пороха, который теперь заменял сигареты.
Я переступил через труп очередного подонка, думающего, что убивать – круто. Думающего, что пушка сделает его сильным. Думающего, что он бессмертен. Его куртка в нескольких местах была вспорота пулями. Кровь уже перестала хлестать из его ран и теперь медленно заливала холодный пол этой братской могилы, которой стала эта нищая халупа.
Самозабвенно я давил на курок. Я стрелял, даже не целясь. Но мои выстрелы неизменно находили свои цели. Я с упоением втянул в нос воздух, пропахший порохом. В мутном свете дешёвых ламп казалось, что ствол пистолета раскраснелся от количества произведённых выстрелов. Я оглянулся назад. Коридор устилали трупы и гильзы. Времени на раздумья и сожаления не было. Путь смерти вёл дальше, во тьму и небытие, где лишь вспышки выстрелов и огоньки сигарет служили источниками света.