Мы дети заблудшей морали. Подобранные избитой судьбой с черных переулков жизни. Нам не дано выбирать, решать или мыслить, впрочем, жить мы тоже не должны. Жестокая истина “или ты их, или они тебя” всегда была не на нашей стороне. Но мы умеем выживать. Крысы.
Мы результат утерянных ценностей. Лишенные каких-либо принципов и надежд. Не знавшие вкуса мечты. Мы умеем мстить и наслаждаться болью. Иначе не получалось. По-другому нельзя было. Судьба не хочет, чтобы мы вмешивались. Бесхребетные.
Мы прогнившее поколение. Нас собрать бы, да всех в одну печь, чтоб не воняли. В крови у нас гнев, а в сердце врожденная ненависть к человечеству. Мы не люди, мы грязь. Порочим и без того не идеальную Землю. И смыть нас не так уж просто, если вообще возможно. Живучие.
Мы убийцы светлого будущего. От нас ничего не ждут и надеются, что мы исчезнем, не оставив следа. Если бы могли... Судьба велит искать себе подобных и продолжать это убогое существование. Она велит держаться вместе, чтобы выиграть у времени.
Мы бунтари, каких все боятся. Сказать бы – напрасно, да только нет. Мы сокровенные желания, которые вы держите на привязи. Мы мысли, которые вы никогда не озвучите. То, что так яро жаждете спрятать. Ибо когда мы заговорим, все обернется вспять и мир преобразится нашими метаморфозами. Ваши страхи обоснованы.
Мы то, что останется после. Хочет судьба или нет, мы, тем не менее, единственные, кто выживет после ее экспериментов и игр. Бесхребетные, живучие крысы.