- Катались вчера с ней на лыжах. Она впереди идёт, а я получается что сзади. Идём мы по лесу, поднимаемся в горки, спускаемся, вроде бы всё время рядом идём, но мне почему-то казалось, что она пытается от меня убежать, что мне приходится постоянно гнаться. Деревья вокруг тоже склонялись так символично, как будто собираются упасть на лыжню с треском и разлучить нас. Вспоминаю, как в октябре гулял по этому лесу один, слушал шум деревьев, шорох листвы, думал обо всём, размышлял, и если откровенно, то мне кажется, что осень была права.
- Что? Ты сказал какое-то словосочетание, которое ничего не значит. Некоторые люди слышат такие словосочетания и им кажется, что человек перед ними интересный и глубокий, не какой-нибудь обыватель с завода, не станет такой человек напиваться и избивать прохожих засохшей рыбой. А если и станет вдруг, то только из за своей интересности и глубины, ведь не понимают они его и рыба не понимает. Что значит «осень была права», ты её спрашивал, она с тобой разговаривала?
- Ты просто неспособен сопереживать подобным чувствам, поэтому ты не можешь понять. Я чувствую информацию, которую несёт мне природа, я слышу её голос, но это не значит, что я слышу её примитивным способом через уши, я слышу её всем своим телом и даже не телом, а вообще всем. Не уверен, что ты способен понять.
- Я уверен, что в твоём сознании есть яма, в которую дворники Нижегородского и Приокского районов сгребают протухшую листву. Там у тебя хранятся все печальные образы осени, которые ты собираешь с педантичностью коллекционера и к которым ты идёшь при малейшей возможности достоверно взгрустнуть. Сидишь около этой ямы и смотришь украдкой вокруг, не сидит ли рядом кто-нибудь, кто поймёт тебя и с кем ты потом переспишь около другой ямы, в которой хранятся образы любви.
- Нет у меня никаких ям.
- Есть.