Опять зима стихами блещет
На лунных тропках за окном;
И сон на Святки будет вещим,
А явь, вдруг, обернётся сном.
И ночь соболью бросит шубу,
Как щедрость, с царского плеча,
И мне твои приснятся губы
В горячке или сгоряча.
А что потом? По вещим тропам,
Взъерошив звёзды над холмом,
Я буду строк её холопом
И чернокнижия певцом.
Свечами пальцев бросив тени
На вырванный из вьюги лик,
Я расскажу, как хрупок гений
Луны сковавший обелиск.
И он горит холодным тленом,
Снегов впитав блестящий слог,
И снов моих взрывая вены,
Ты переступишь мой порог.