Вновь вечер ... И вновь сижу я в кресле ... На столике передо мной стопа журналов старых, недавно снятых с чердака. Во времена литературной "голодовки", когда за томик Пушкина готовы были мы отдать последний рубль, роман-газета всех нас выручала.
За стёклами шкафов застыли томики писателей любимых, а я держу в руках тот старый экземпляр "Дороги, тропы" Василия Пескова, что землю исходил и вдоль и поперёк. Блокнот в руках, фотоаппарат на шее, а в сердце - к Родине горячая любовь.
В который раз смотрю на пожелтевшие от времени листы и сравниваю их с листвой, подёрнутой едва заметной желтизной в предверье осени далёкой.
Вновь греюсь я теплом от огонька, идущего от каждой строчки.
О чём, глядя на нас с обложки, хотел спросить нас автор? Что кроется в его словах: "... хочу я знать, как любите свою вы землю"?