Жизнь – как прогулка в поле.
Взгляды к ногам роняет.
Тянущей, сладкой боли
Сердце ещё не знает.
Там, - впереди все сроки.
Радостью, в каждом шаге,
Дышат первые строки
Белой ещё бумаги.
Книгою, многим близкой,
Станут они когда-то
Или простой распиской:
Сколько, кому. И дата.