…она тебя любит, к чему пересуды…
Она тебя любит…. из мелкой посуды..
Наверно, так легче, наверно, так проще
пристроить до смерти в тепле свои мощи
и ты ее любишь
за слезы, за ревность
за растворимую стервозность и нервность
за то, что опять жизнь как по лекалам
без перепадов и битых стаканов…
друзья, сослуживцы, рожденья и смерти,
и деньги на черный день в белом конверте…
благополучие с люстры толстенной петлёю…
болтается вновь над твоей головою…
…от той , что смахнул как ненужную пыль..
которую тоже когда то любил…
остался лишь привкус
разбитой губы…
зажившая вроде, но всё же кровит…