***

Зима, словно играясь, наполняет меня белым цветом. Метелью, через рот, целуя по-французски, отбеливает темные углы каждой моей ипостаси. Ветром с юга отрывает мне руки, что бы на их месте выросли ветви сирени, заметает снегом глаза, чтобы научился впредь видеть лишь светлое, сковывает горло отрицательными температурами, чтобы ненужные слова не покидали пределов рта. Дышится после этого значительно легче, когда внутри расцветает зимний сад. Смысл куда-то бежать теряется где-то между вишней и яблоней, что тихо прорастают во мне.

О нужных же словах совсем не волнуюсь — их трепетно вымалчиваю, взращивая в себе огромными красными яблоками, а яблоками ведь не говорят, их дарят, понимаешь?
Привет.