Все артачились и кричали,
Глотки рвали, что было мочи.
Мол, работали мы, мол, страдали…
Ну а дальше уже многоточие.
Понимают без слов, иуды,
Что явились мы ниоткуда,
Что равны были все перед Богом,
Но забыли к нему дорогу.
Как шагали по ней упрямо,
Только не был тот путь прямой,
То колдобины были, то ямы,
А то вовсе обрыв крутой.
И не все дошагали к сроку,
Много нас полегло в пути.
И в ходьбе той, не видя проку,
Мы отказывались идти.
Нам сказали: - идите к Богу,
Там спасение есть и рай.
Но укрыли от нас дорогу,
Что вела в тот чудесный край.
И сказал кто - то: - мы от Бога…
Кто есть Бог, мы не знали сами,
Но сказал кто – то: - есть дорога,
Что равняется с небесами.
Там за далью, за дымкой синей,
За последней крутой горой,
Тихо облако нас поднимет,
Лица, вымыв живой водой…
Долго шли мы по той дороге,
Свои ноги разбили в кровь.
И упали, и умерли многие.
Не узнавшие про любовь.
И дорога тянулась в гору,
Но не все смельчаки извелись,
Поддавались мы уговору
И за ними вперед плелись.
И дошли те, что живы остались,
Боль в желудках, в глазах маета.
Только зря мы так все пластались,
Там за дымкой была пустота.
И стояли мы над обрывом
В дымке синей, в туманной мгле.
И глазам нашим вдруг открылось,
Что мы лишние на земле.