Памяти замечательного крымско-керченского журналиста Игоря Ефименко.
В офисе городского радиоузла немного шумно, но не тесно. Так зачастую бывает в редакциях в конце напряженной рабочей недели. За стеклом звукоизолированной студии пусто, хотя свет ещё не погашен.
- Сегодня придётся свернуться по-быстрому. – Размазывая кильку по донышку консервной банки, резюмировал мой старый кореш-журналист Игорь Ефименко.
Купленный в складчину коньяк «Коктебель» уже иссяк.
-Много работы, Игорёк?
- У нас ещё один репортаж недоделан. Кстати, я заметил такую связь, дружище: каждый раз, когда ты должен подойти к нам, всю нашу редакцию загружают по уши работой. Да ещё и Новый Год на носу.
- А у меня к празднику есть уже готовая фишка. Как раз по теме – видеоклип на одну мою новогоднюю песенку. Аудио-версию можно и на радио-Крым в Симферополь отправить. Ты с «ТВ-Керчь» контачишь? Они куда-то переехали.
- «ТВ-Керчь» – это станция, которую хрен поймаешь. – Включился в разговор Роман Романыч – сорокалетний брюнет из газеты «Боспор».
- А почему обо мне в вашей газете, Рома, даже не упомянули, когда о Викторе Зуеве заметку делали? Ведь это я его сюда привёл. Он – мой старый друг.
Роман Романыч как-то торжественно промолчал: мол, вам, мелкоте пузатой не понять, что означает указание сверху для специального корреспондента независимой газеты...
- Вот вы, Михалыч, всё критикуете, а что же вы предлагаете? – почти шепнул мне Роман, когда мы оказались в подсобке одни. У вас, как у обладающего житейской мудростью пожилого человека должен быть в таком случае какой-то вариант устройства вселенной. Скажем: вот что такое Бог, по-вашему? И где он находится?
- Отвечаю. Согласно библейской версии – он то же, что и мы. Ну, а где? Да в чёрной дыре застрял, мягко выражаясь. Вон, Стивен Хокинг может подтвердить. Покопайся в ю-тубе.
- Ну почему так грубо?
- Какой вопрос, такой ответ. – Я было поднялся со стула, но…
- Нестор, а хочешь, я тебя с нашей бухгалтершей познакомлю: такая дама! Ты обалдеешь!
Подошедший Игорь Ефменко похлопал меня по плечу.
- Во-во, чуть что – давай о птичках почирикаем. Конечно, любовь к бухгалтерше – это круто, но меня секс как таковой уже особо не волнует.
- Ой, брат! Как тебе не повезло! – Игорь, сострадая моему несчастью, приподнял руки как это делают оперные певицы.
- Тю! Если ты об этом – я посмотрел на свою ширинку – то не волнуйся! там у меня всё как полагается. По утрам одеяло шалашиком. Моя проблема в другом: я потерял интерес к сексу как таковому. И ничуть не жалею.
- Ну, это кому как. Нестер, ведь ты же поэт. Что ж тебя тогда вдохновляет?.
- Воздержание, друзья мои. Воздержался – и тут же всю сэкономленную энергию в творчество вставил. Это куда круче. А после шестидесяти – мужика ещё и политика заводит.
- Забавно. – Поправил очки жестом интересующегося отличника пятидесятипятилетний Игорёк.
- Не забавнее, чем соблазнять хотючих нимфеток, на которых нашего брата иногда ох как тянет. До меня однажды дошло, что так и до скотоложства докатиться можно. Поэтому больше никаких Лолит.
– А я-то тебя уже даме охарактеризовал как настоящего поэта-Казанову.
- Что ж, придётся разочаровать.
- Ну, вот и поговорили о птичках – подвёл черту мой оппонент.
- Тогда наливай на посошок, Василий Михайлович! – чтоб руку не менять. У Игоря Георгиевича тут заначка лечебной настойки от бабы Маши. Аж 60 градусов! – вмешался вальяжный молодой здоровяк радиооператор Паша.
- Мы ж не пьём: мы лечимся – поддержал я идею и разлил загадочно-золотистый напиток в залапанные гранёные стограммовичи.
- Так мы тогда твою фишку на Симфер и пошлём. Аудио версию. Своих фишек нам уже не досчитаться с таким плотным графиком. Паша, а ну посмотри. – Гриша близоруко раскрыл предложенную мной флэш с новогодним материалом и передал её помощнику.
Зазвучавшая песня никого не оставила равнодушным. Весьма удачен получился видеоряд динамичных штормов и сочных закатов, ритмически подчёркивающих и смысл и мелодию. https://www.realmusic.ru/videodetail/49125 Хотя африканские пейзажи и не напоминали о зимнем новогодье в России, но всё выглядело как-то по-праздничному необычно. Даже рыбацкие будни с устрицами на весь экран.
- Ты посмотри, какие фото! Я даже сомневаюсь, что это ваше, дядя Нестор. – Почесал затылок здоровяк.
- Ты за кого меня держишь? – возмутился я.
– А ну пошли со мной! –мой друг-редактор, взволнованно подхватив меня под руку, потащил к выходу. Я сейчас познакомлю вас с телеоператором. Хороший парень и он тебя покажет на Керчь-нет.
На третьем этаже, в аналогичной двухкомнатной секции телевизионщиков кипела напряжённая работа. Пока мой сопровождающий шушукался со старшим в его кабинете, я поздоровался с двумя молодыми операторами. Но они даже не ответили, увлеченные манипуляциями на экранах своих мониторов. Лишь тот, что поближе, слегка кивнул.
Главного звали Алексей Данилович. Он мне знаком ещё по ТРК Керчь времён Украины. Меня там несколько лет назад снимали в разделе «У нас в гостях».
Он по-деловому скачал три предложенных мной клипа и я отправился восвояси.
По возвращении на радио-Керчь, Гриша весело потирал руки: - Ха! Они теперь нам бутылку должны. Такой материал им Василий Михайлович подкинул с нашей помощью!
- Игорь Георгиевич, а у меня ещё двушник в заначке завалялся. Кто по соточке добавит? Я в магазин сгоняю.
- Ну, ты уже отдыхай, Михалыч. Найдутся сбегать и кто по моложе. Так, парни, по-быстрому. – И тут же мои умные и этичные друзья энергично зашуршали бумажками.
Приятно, когда тебя уважают не только за возраст.
В море такое уважение блюсти не принято. Вернее, если нечто подобное и случается, то за очень редким исключением. В основном же – наоборот: люди, мало чего из себя представляющие, стараются превзойти тебя не достоинствами, а, скорее, недостатками. Особенно, если чувствуют, что соотношение положительных качеств явно не в их пользу.
Помню, как распрощался со мной в аэропорту Домодедово уже не молодой третий механик под молчаливое согласие второго штурмана и барбоса-боцмана.
– Ты и здесь хочешь на халяву! На тебя парни весь рейс спины гнули. Не пропущу!
Я от неожиданности раскрыл варежку.
… Ноябрь 2014 года. Мой самолёт на Симферополь должен вылететь через полчаса. Билет невозвратный. А у них только начиналась регистрация на Калининград. Часть нашего багажа тогда, помнится, застряла в аэропорту Амстердама из-за забастовки грузчиков. Оформлялись какие-то формальности доставки отставшего груза по местам жительства пассажиров. Я почти взмолился: «Витя, ведь мы же с тобой полгода отбатрачили в одной команде. Тебе что, в кайф, если я опоздаю?».
- Не пропущу! – неврастенически дрожащей рукой этот худющий новоявленный психопат решительно перегородил мне дорогу.
Девушка-администратор, видя несговорчивость моих товарищей, дала мне возможность пройти по зелёному коридору.
Я рванул из этой невесёлой ауры сплоченного склоками жлобского коллектива, как из-под воды на поверхность. В моей помятой волнами душе моряка прошипел, как отлив девятого вала, непроизнесённый вслух ответ: «Тебе жить-то осталось три недели, ублюдок, а ты всё желчью плюёшься».
У этого Вити диплом моториста, а должность и оклад инженера. Поэтому, в качестве компенсации, по уговору с начальством, он менял в свободное от вахты время гнилой трубопровод.
Всё это длилось более года. Этот загнанный собственным усердием работяга пережил два сменных экипажа. В каюту он поднимался лишь поспать. «Крышу» у мужика явно «промочило». Кофе-тайм и перекур в Центральном Пульте Управления каждые пятьдесят минут были, скорее, не отдыхом, а дополнительной нагрузкой изношенному организму. Болезненный цвет лица, казалось, впитал не только сажу и мазут, но и все сплетни машинной и палубной команд. Не надо быть крутым экстрасенсом, чтобы разглядеть зловещую печать жмурика на челе этого запаханного рачительными работодателями несчастного существа.
Мне он не помогал. Но зато внимательно выслушивал сплетни электрика и моториста, которых я иногда припахивал по долгу их прямых обязанностей. Заглядывал в ЦПУ и боцман, чтобы посплетничать и попить чайку, пока наверху ждут включения пожарного водонасоса.
Кстати, я тоже на своей инженерной должности рефмеханика не соответствую имеющимся у меня документам. Там чёрным по белому написано, что я всего лишь рефмашинист.
Но со мной другая история. Политическая. Фээсбэшники меня таким образом изолировали, как опасно мыслящего барда, от широкого социума: чтобы не баламутил народ своими песенками.
Об этом, когда я прибыл в Севастополь, мне открытым текстом рассказал взяточник-посредник Миша. Этот пожилой поверенный осуществлял свою сомнительную деятельность между севастопольской крюинговой фирмой и мной, 63-летним пенсионером с ещё не доиспользованными документами специалиста.
- Ты не волнуйся насчет возраста, тебя возьмут. Готовь пятьсот баксов. – Успокаивал он меня. Штирлец тут приходил один. Он так и сказал: «Этого в море отправить. И побыстрей».
Вот сижу я теперь и думаю: «Откуда у властей такой интерес ко мне, малоизвестному, да и то, лишь в узких кругах литераторов, поющему поэту?».
Никогда не забуду, как в 1986 году я бегал в поисках книжки со своей только что вышедшей первой крупной подборкой стихов в издательстве «Молодая Гвардия». Мне в тот день из Москвы на мой домашний телефон в Керчь позвонила Галина Вячеславна Рой. Издатель.
- Василий, ваш номер уже в продаже. Псевдоним, как мы договорились – Голубев (это девичья фамилия моей мамы). Иначе бы не напечатали. Ищите книгу по магазинам.
Естественно, я начал с центрального книжного. Он на Ленинской в Керчи расположен. Но там нет. Я тогда ещё в два магазина забежал. Пусто. Уставший, выхожу на Школьной. Прямо у этой остановки, что возле моего дома – ещё один книжный. И там – все тридцать четыре экземпляра, выделенных на город, уже ждут меня в одной связке. Стало быть, «штирлецы» помогли.
Среди прочих стихотворений хочу упомянуть одно неопубликованное. Оно затесалось между других, как несгораемое содержимое окружающего каждого из нас информационного поля. Сейчас, спустя сорок лет, я наберусь смелости предложить его вашему вниманию.
УТРО ПРОРОКА
Христос воскрес, надел трусы и майку
И подошел к рабочему столу;
Был день пронизан лучиками мрака –
В честь мученика траурный салют.
В честь труженика я рожден в субботник.
И, над столом склонясь как землемер,
Плачу талант за счастие работать,
За виноградник на крестах шпалер.,
За солнце гор, за камень в огород мой,
За сына, за отца, за долгий путь.
Во мраке утра – алый крест восхода.
Лучи по кручам струйками текут.
Мне 33. Мне на Голгофе страшно:
Вдруг будет так, как ему должно быть?
Крестовый труд. Но как сладка та чаша!,
И первый гвоздик вбит.
Всё будет так. И ничего не будет.
На собственных поминочках жую…
Кулич-кутью. Аз есмь. Молитесь люди!
Я верую в себя и тем живу.
В честь мученика жив трудом свободным.
Отмучавшийся станет кем хотел.
Я получу за труд сполна сегодня:
Возделанный мной виноград созрел.
Себе и сыну и отцу – по гронке.
От изабеллы запах пьяных дев.
Но тешатся молящиеся гномики,
Отца и сына в словеса одев.
Не дай мне Бог стать идолом; гламурно
Красуясь наподобие Тельца,
А властолюбцу – денежною урной
И вдохновлять прощеньем подлеца.
Отец и сын! Духовную чеплашку
Рассветных грёз разделим на троих!
Так помянём всех родичей и наших
(Которые за нас, а мы – за них),
Чтоб я воскрес. Одевшись по сезону,
Созвал друзей, накрыв закуской стол,
Чтоб рассказать, смешав вино с озоном,
Что я воскрес, я с вами, я пришёл.
1985
Я тогда особо не пытался вникнуть: для чего я написал такое? Стихи пишутся, когда надо освободиться от душевного груза, который тяготит пишущего человека. Меня эта тема скорее смущала. (См. мою повесть «Африканский рейс» http://www.proza.ru/2010/06/07/530 ). Я никогда не был религиозен, а тут… Попёрло, как говорится, изо всех щелей. Позднее я узнал, что это – так называемый комплекс Христа. И он – тема в психологии не новая.
Думаю, вышеупомянутое свойство без вреда для окружающих может присутствовать в менталитете любого, ищущего смысл этой жизни человека. Это как процент хлопка в качественном белье. Религиозным фанатиком я от этого не сделался. Но веру обрёл. Причем – в себя.
Однако, наших «Штирлицев» учили тогда обратному.
Этот недостаток у меня усугублялся ещё и дружескими ляпами в литературных застольях. Однажды, году в 1986-м, хорошо расслабившись от обильного застолья в гостях у писателя Василия Маковецкого, я сболтнул, что, благодаря перестройке, теперь каждый человек способен само-реализоваться. Даже такого оболтуса, как я, могут выбрать, не много-не мало, хоть в президенты Крыма. На волне популярности, так сказать.
Вот этого мне не стоило бы говорить. Пьяная болтовня свободомыслящих литераторов в любой стране с сомнительной демократией внимательно выслушивается лишь… её спецслужбами. Но нет худа без добра. Я оказался под могущественным колпаком.
17 декабря 2015г, Москва
- Так это же хорошо, что вас на седьмом десятке из рейса в рейс берут. – Улыбнулся в ответ на мои причитания о воображаемом фээсбэшном контроле зам. руководителя Главного Управления ВС РФ по работе с личным составом Вячеслав.
…Занесла же меня нелёгкая в Москву, да ещё и на взятые в долг денежки. На что только не пойдёт затюканный госаппаратом мало-мальски талантливый литератор, чтобы донести до широких масс нетленку собственного изготовления…
Дело в том, что в декабре 2015 года мне пришло письмо из министерства Вооруженных Сил РФ. От самого Виктора Узиюка.
Генералу пришлось так поступить (вступить в переписку с опальным бардом), поскольку мой друг-журналист Игорь Ефименко объявил по Крымскому радио о моём намерении попеть для военнослужащих: «Известный керченско-крымский бард Василий Нестеренко, которого журналисты называют мистером СНГ, обратился к президенту Путину с пожеланием попеть для военнослужащих РФ…» https://www.realmusic.ru/songs/1381411
Но даже этот ход конём, в попытке найти сублимативную замену самоубийственному в таком возрасте рейсу в океан, не сделал мне погоды в ролевой игре на шахматной доске истории (во я загнул).
- Вояки безынициативны. Они всегда ждут команды сверху – так мне объяснила ситуацию видавшая виды культработница, когда я вернулся не солоно хлебавши из Москвы в Керчь.
Что ж, Родина живёт по своим, указанным ей чиновными мужами законам. Но даже среди так называемых пророков наша цивилизация помнит и таких, кого судьба не только не обидела, но и приласкала. Скажем – Магомет. Уважаю, хоть я и не мусульманин.
Но, в целом, я им не завидую. Мне тоже снятся вещие сны. И не только. К примеру, в 2005 году я стихами предсказал ситуацию с Крымом:
Уважаемый полицай!
Рассчитайся на айн-цвай-драй.
Ты в бендеровских правил лесах.
Тебе Крым не обломится.
(См. мою песенку «Прощай Украина» за 2005 год по мотивам стихотворения Дмитрия Кедрина «Сердце» ).
Да вот беда: у жителей планеты Земля так называемых пророков больше принято гнать и гнобить, иначе не за что будет им потом поклоняться. Странно, но этот быдлячий менталитет нашими особистами культивируется до сих пор. Они мне чем-то напоминают слуг католической инквизиции. Странно: ведь Путин далеко не папа римский. Он, скорее, как Горбачев среди заподлистов-коммунистов. И куда такая упряжка вырулит? Утешает одно: он не меченый и верит, как мне кажется, больше в себя, чем в очерченного всевозможными религиями Бога. А значит – все под контролем. Я под контролем у фээсбешников, они – под контролем у президента. Путин, помоги мне избавиться от контроля фээсбэшников. Я так хочу петь!
25. 12. 2015
- С рождеством, господа! –
Вырвалось у Паши, когда мы начали поднимать наполненные пластиковые стограммовичи.
- Так ведь ещё даже Новый Год не наступил. – удивился Григорий. –
А! ты, наверное, по-католически? – тут же сообразил он. – Ну, что ж? можно и по-католически.
- Михалыч, а ты про Путина частушку сделаешь, как тогда про нашего мэра Осадчего? – Саша заговорчески подмигнул.
- Я про Путина никогда ничего плохого не скажу, Саша, даже за хороший гонорар.
- Я тоже. – Отозвался мне в унисон Игорь. – Путин! Крым! Ура! – моего друга слегка качнуло.
- Тогда хотя бы по-католически! – Ухмыльнулся Роман Романыч. Мы чокнулись. – Будьмо!
И всё-таки я вам сейчас про Путина кое-что спою. Ещё летом сочинил. Почти частушка. Помнишь, Игорь, ты меня как-то просил с жарой что-то сделать. Поехали.
Мой друг просил меня устало:
"Ругни погоду. Всех достала
Тотальная жарища, пекло!
На небе солнышко поблекло.
Туч волокнистое стекло
Планету сплошь заволокло.
Когда не пАрит, то – горит".
Из дома я, по счёту три, -
К друзьям!в маршрутке запах женщин;
Изъян, граничащий с блаженством.
Где всех, объединив, проймёт
Всечеловечий липкий пот.
Минералочки, брат, налей!
Витаминками закуси!
А во время поста – пот – елей.
Бог, помазанников спаси!
И лишь водитель не потеет
На ветерке под солнцепёком.
Он чист как мысль, или идея.
В глазах ни страха, ни упрёка.
Минералочки, брат, налей!
Витаминками закуси!
Не потеющий всех живей.
Бог, помазанника спаси!
Тотальная жара. Извольте!
Мир очищается от злости!
За что же мне её ругать,
Природу нашу, вашу мать?
Давайте станем дружелюбней,
И, пропотев, я крикну: - Люди,
Дождями чистится Земля!
Потейте радостно, друзья!
Минералочки, брат, налей!
Витаминками закуси!
Ведь во время поста – пот – елей.
Бог, помазанников спаси!
2016г.
(Совпадения не случайны)