Саморазбор Творчества в себе

Очень трудно разбираться в себе. Ковыряться, выкидывать мнимое, приходить к мелким истинам. Труднее вообще придти к этому, что надо в себе ковыряться (надо ли? Надо, козёл, надо). Творчество, в частности, бОльшая часть из моих пятидесяти песен, сочинены, сотворены в безработный восьмимесячный период. В большинстве из этого большинства посвящения, намёки, затрагивания моей любви, той любви, что оказалась шлюхой. Получается, что творчество, которое нам досталось в наследство от Творца, то ли как черта характера, то ли как член, занимающий пустое влагалище безделья, возможно лишь тогда, когда ты занят противоположным тому, что облагораживает и связано с расстройствами психики от неудач или описаний внутричерепно картинками сношений собственной любви с длинным и тонким ***м таксиста? Простая развлекуха самого себя. Любим мы, порой, поразвлекать себя всяко-разными вариантами убийства бессмертного времени. Вот и сейчас я без работ и затрагиваю мою любовь. Видимо, в таком состоянии, в отличие от состояния занятости чем-то конкретным, наше это всё испускает фонтанчиками. В разные стороны. Отсюда плюрализм исходов, рикошетов нашего этого всего от внешнего, возможность попадания струй, лучей, испущенных нами (отрекошеченных), в нас же самих. В рабочем состоянии мы бьём одной струёй, одним лучом. Это отрекошеченное с меньшей энергией возвращается в нас, попадает через внутреннее сито на фото-элемент (не разбираюсь в фотографии, красивое слово, в общем суть такая - отпечатывается) и получается творчество. Сито отсеивает лишнее и остаётся вот эта психо-травма с любовью и прочие сопли, попытки агрессии, мат.