начало: http://www.proza.ru/2015/12/12/27
"Дыши носом, читай «Мурзилку»!" к/ф «Калина красная»
4 глава.
ИДИЛЛИЯ.
"Вот где цивилизация!" - воскликнула я, поднявшись по широкой парадной лестнице на второй ярус набережной.
Фонтаны необычной формы в виде блестящих шаров со стекающей водой, клумбы - корабли с алыми парусами, диковинные зелёные осьминоги, летящие дельфины.
Совсем другая публика совершает променад по мозаичной плитке, наслаждаясь освежающим морским бризом.
Дамы в лёгких платьях, кокетливо придерживают края широкополых шляп. Мужчины выглядят под стать: летние брюки, гавайские сорочки. Милые детишки катаются на самокатах...Идиллия!
Мне даже стало слегка неудобно за свой дикарский прикид - майка и шорты. Кстати, вид на бухту здесь просто обалденный!
Перед глазами весь первый уровень из пёстрой суеты которого я только что вырвалась: пляжи до самого Джемете, пришвартованные яхты, бесконечная синь небоморя, где отражаются облака. А ещё этот замечательный водный стадион, говорят единственный в России, где можно покататься на водных лыжах и вейк-борде. Постояла пару минут, полюбовалась полётом белокрылых чаек и на нелепые попытки начинающих воднолыжников. Посмеялась беззлобно, смелые люди!
Я бы не рискнула.
Совершенно другой мир, выше во всех смыслах, разительно отличающийся от пляжной суматохи истока набережной.
Эдакий, чеховский что-ли...но это не Крым, и я не дама, да и собачки у меня отродясь не бывало.
Во истину...бытие определяет сознание. Вот туда я и стремлюсь - в Крым!
Ещё немного, за поворотом спуск к ограждённой решёткой территории с небольшим входом - это и есть порт.
Такое громкое название для маленькой бухточки с причалом, административным зданием и билетной кассой в два окна.
Порадовало то, что очереди совершенно нет, вообще никого...только пара пёстрых кошек разлеглись в рваной тени под жиденькой пальмочкой.
- Здравствуйте, мне на катамаран один билет, - протянула я паспорт и деньги скучающей кассирше, - туда и обратно!
- Обратно на месте будете покупать. Последний рейс. Погодные условия,- коротко послышался ответ.
"Как робот..."- подумалось мне, глядя на её замороженное жарой и неинтересной работой кукольное личико.
Вот так всё обыденно и просто. Я держу в руках билет в Крым. Никаких тебе утомительных границ с унизительными досмотрами и бессонными ночами, душных вагонов, потерянных в дороге драгоценных дней...Всего три часа в пути!
Надо же.
Теперь можно и расслабиться, неспешно пройдись по городу, купить что-нибудь на ужин, и Жанке обещала вкусняшку к чаю. Жанна - коллега по работе, при отеле что-то вроде "палочки-выручалочки" протереть, налить, принести, ну и поглядеть-послушать. Как-то так. Не знаю как эта должность называется, и за что она получает деньги. Начальству виднее.
Почему-то, обратный путь всегда кажется короче.
Жара уже спала, тени от каштанов и пирамидальных тополей стали длиннее и гуще.
Раскалённая за день набережная отдавала тепло, словно остывающая баня, смешивая ароматы цветов, пахнущего йодом моря и кварцевого солнечного шлейфа.
Всё это вместе с можжевеловыми нотами создаёт тот неповторимый запах юга, который запоминается на всю жизнь и влюбляет в себя всех, без исключения. Я шла и просто дышала, свободно и счастливо.
Конечно, можно было подняться ещё выше к маяку, пройтись по аллее Влюблённых. Но это уже другой уровень - романтический, там где встречают и провожают солнце, держа его на ладони. Это место для высоких чувств и трепетных отношений. Ходить туда в одиночестве только за грустью, читая в глазах встречных парочек лёгкое сожаление и осознание собственного преимущества - Любви, любви и ещё раз...любви.
Чувствуется усталость...Хочется одного - быстрей добраться до отеля, принять освежающий душ и, распластавшись на широкой кровати звёздочкой, утонуть в блаженной нирване.
Уже не было того восторженного восприятия окружающего. Прошла мимо Горгиппии - музейного раскопа под открытым небом, датированного четвёртым веком до нашей эры.
Красивое название...Горгиппия...таинственное.
И тут же возникла совершенно обыденная мысль: в ливни эти древние улицы, наверное, залиты водой? Её откачивают как-то? Или есть система водостоков? Скорее всего...Рассеянно посмотрев на художественную галерею местных художников, расположившуюся у края дорожки, увидела среди них прелюбопытный персонаж.
МАРГИНАЛ.
"Да не переживай ты за него так! Он же человеком-то никогда и не был!" к/ф «Калина красная»
***
Этот немыслимо одетый, оборванный дед, колдующий у старенького мольберта, резко выделялся из творческой братии.
Кто он? Тоже художник? Любопытство пересилило усталость, и я подошла поближе, остановившись на почтительном расстоянии, какое обычно держат перед бродягами и нищими.
Старик был высоким и сутулым, заросший седой бородой. Копна спутанных волос подвязана тонкой кожаной полоской, как у мастеровых. Обнажив в довольной улыбке два желтоватых зуба, он увлечённо работал кистью.
Не видела, что он писал...портрет? Никто ему не позировал, хотя зевак вокруг собралось немало. Пейзаж по памяти? Возможно.
Какое-то двойственное чувство раздирало меня - брезгливости и жалости одновременно.
Как можно запустить себя так, даже во имя высокой цели Искусства?
Это был типичный представитель пограничной группы общества - мадригал.
Мне, конечно, приходилось видеть хиппи, оборванцев и попрошаек разных мастей, просто бродяг без цели. В Крыму, где я прожила несколько лет, таких "не от мира сего" много...Но, образ художника всегда всплывал в памяти как небрежно, но стильно одетого человека с театральным таким уклоном. Здесь же, абсолютное безразличие к себе и мнению окружающих. Глядя на его безмятежное лицо, подумалось: "Как мало нужно для счастья этому человеку - кисти, краски и мольберт. В тоже время, сколько для этого состояния прожито, накоплено и оставлено за ненадобностью?"
Воронка жизни сузилась до единственного - Творчества. Он тот, кто либо опередил время, либо преднамеренно отстал.
А что же он писал, этот странный художник?
Сделав небольшой крюк, обойдя его со спины, я увидела прекрасный портрет молодой женщины, сидевшей в инвалидном кресле у ограды музея. Под лёгкой тканью струящейся длинной юбки, совершенно отчётливо было видно, что у модели ампутирована правая нога. Я поняла, что она не была "в образе", просто смотрела как он работает.
Таким же лучистым взглядом.
Им было приятно смотреть друг на друга...
В очередной раз за сегодняшний день мне стало неловко не только за растрёпанный внешний вид, но и стыдно за свои скверные мысли. Стыдно и... радостно. Незабываемый момент полёта души...Спасибо тебе, Старец!..За что?
Наверное, за мастер-класс терпимости и умения разглядеть в неприглядном, порой отталкивающем, истинно прекрасное.
станица Благовещенская - Феодосия август 2015
*коллаж: клумба, набережная, порт Анапы, старик-художник (интернет)
продолжение: http://www.proza.ru/2016/01/27/228