Она не была романтиком, нет. Не мечтала о вечной, полной искренности и тепла любви, нет. Просто... Как и любая девушка, она в глубине своего сердечка желала найти того самого. Не идеального, с кучей недостатков и проблем. Такого же неидеального, как и она сама. Но... своего. Родного, ненаглядного, самого дорогого и желанного. Просто чтобы он был рядом. Чтобы она могла поддержать его в трудные моменты. И... если понадобится, он с грустной улыбкой погладил бы ее по плечу и вытер набежавшие на любимые глаза слезы...
Она не была романтиком. И все же... Когда спустя несколько дней после своего дня рождения нашла письмо, на котором было написано "Моей самой дорогой девушке от возлюбленного из будущего", невольно сбилось с ритма сердечко. Она с трепетом раскрыла конверт и впилась внимательным взглядом в написанные скупым почерком строки...
Любовь моя! Я тебе подарить хочу все то,
Что когда-нибудь сумеет пригодиться,
А вообще... Послушай-ка. За что
Смогла в меня ты ТАК влюбиться?
Не идеал я, признаю, порою глуп бываю,
В делах любовных не преуспеваю.
Порою подойти хочу, сказать: "Люблю",
Но чувствую, успех равен нулю.
Ты уж прости, родная, что молчу.
Не обниму, и слов любви не прошепчу.
Ты только подожди, и я смогу сказать
Тебе все то, что пожелаешь знать.
Я расскажу о солнце в небесах,
О девушке, являющейся в снах,
О звездочке, горящей в темноте.
И о тебе, малышка, о тебе...
Люблю тебя, как месяц любит небо
(Поверь, я до тебя так счастлив не был),
Люблю тебя, как будто бы напрасно.
Ведь ни тебе, ни мне не ясно,
К чему же приведет любовь...
А может быть воспрянет вновь?
Я загляну в твои глаза,
И узнаю все ответы,
А потом попробую сказать,
Почему так сердце пело...
P.S. "Любимая моя. Самая дорогая и незаменимая. Прости меня, что все еще не появился в твоей жизни. Но знай... Очень скоро. Совсем скоро я появлюсь... Я обниму тебя нежно-нежно, я расцелую твои потрясающие глаза. Взъерошу мягкие волосы. Ты только подожди. Я скоро буду рядом с тобой. И прости, что меня еще нет. Но знай. Я всегда буду любить тебя. Несмотря ни на что. Время, место, чужое мнение. Все это не вежно для меня. Ты просто подожди. Я скоро появлюсь и вновь влюблюсь в тебя...
Твой..."
Почему она плачет? Почему эти строки так впились в ее сердце? Ведь... Это может быть просто шутка...
Но сердце отказывалось верить, что эта неподдельная искренность- всего лишь игра. Что-то внутри верило этим словам.
Она улыбнулась самой себе и бережно убрала письмо в заветную шкатулку с маленьким ключиком. Она будет хранить его... До тех пор, пока не отдаст отправителю...
Мужчина довольно улыбнулся, прижимая к себе ближе красивую молодую женщину, спящую рядом. За стеной, в другой комнате, тихо захныкала годовалая дочурка, грозя зарождающимся плачем разбудить не только отца, но и уставшую маму и близнецов сыновей, которых едва уложили в кровать.
Он улыбнулся, нежно проводя по мягким волосам и запечатывая на виске любимой легкий поцелуй.
-Спи, моя радость.
Он тихо встал и отправился успокаивать дочурку. Такую же любимую, как и другие дети, но все равно, более драгоценную. Потому что она была вылитой мамой... И уже могла укоризненно посмотреть на отца, когда он, задумавшись, забывал качать ее кроватку.
А рядом стояла шкатулка. С письмом. Письмом, которое он написал вчера. Тем самым письмом, которому уже восемь лет...