Его всегда ждут-ждут-ждут. Мечтают о тепле, о долгих солнечных днях, о свободе. А оно топчется на месте, не решаясь войти. Робко спрашивает позволения. Незаметно переступает порог.
И вдруг обрушивается. Неожиданно. Словно кувалдой, бьёт по головам зноем, жарой.
И опять убегает. Будто играет в прятки. Но - не играет. Скорее, пугается собственного нажима, резко меняет тон, заливает дождём. Замирает и вслушивается: всё ещё рады ему? Или пора уйти?
Не знает ответа. Сомневаясь, бушует, мечет молнии, изнуряя себя чувством вины.
И вновь затихает. Светлеет.
Опять набирает силу. Изжаривает всё вокруг. Истощается, но не сдаётся.
А уходит - внезапно. Когда все уже привыкли к его причудам и ждут-ждут-ждут, что вернётся тепло.
Вернётся?