Читал сегодня историю жизни Хемингуэя...
...Депрессия убивает, точит меня. Я знаю, что моя депрессия течёт вяло, но накапливается. Понимаю, но сделать что-то сложно.
Белка в колесе – это я. Лечить бесполезно, устранить причины невозможно. Память после лечения утрачивается. Зачем жить? Настоящий мужчина должен умереть не в постели, прокисая, он должен умереть в бою или – пуля в лоб...
Читаю, моя депрессия тянет меня. Одно за другим, череда причин. Вырваться нет сил. Редкие просветы радости, солнечные периоды дают надежду, но круто темнеет, и снова тягостная, мучительная полоса. Сколько требуется сил противостоять этому, заставлять себя выдавливать улыбку, когда на душе камень. Отчаяние и тоска идут рядом, грубо отталкивают радость и счастье моего бытия. Счастье смотрит с недоумением, разводит руками, просит подмоги у радости, а та сконфуженно топчется и бочком уходит в тень. Отчаяние торжествует, потирая руки, толкает впереди себя тоску, кичливо, заносчиво кричит: «Я тут хозяйка!»
Я понимаю, зависаю в бездействии, воля парализована, ослабевший мозг стонет, а когда начинаю действовать, выходит тяжёлое и уродливое. Самокопание в себе топчет ростки светлого. Надежда, как порыв, устремляется, бежит, но – с размаху о стену. Она стонет, сползает по этой грубой стене, сидит, закрыв своё лицо руками. Слёзы отчаяния душат...
Стечение обстоятельств или закономерность? Почему попала мне в руки история, так похожая на мою?
Нет! В жизни нет случайностей!