Георгию Иванову
Открываются
Сами страницы,
Словно ветер
Задул по строкам.
Опускаются тихо
Ресницы,
Боль стучится
С тоской пополам
О далёкой
И прОклято милой
Той стране,
Что забыть он не смог.
И несётся
С Французской
Ривьеры
В край далёкий
Летучий ездок.
В ночь, которая
Светится снегом,
Отражается светом
Во льду.
В Петербург свой
Томительно белый
Улетает сквозь
Мглу и тоску.
8 января 2016 года, Москва