Разве не грустно, прожив вместе много-много лет, понять, что всё нажитое давно не радует, хотя и стоило больших усилий, времени и волнений, что дети и внуки не сблизили, не помогли стать роднее, а пустоту длинных вечеров кроме телевизора нечем заполнить, и даже «плазма» не помогает, старательно развлекая в попытке соединить вас, когда вдруг понимаешь, что всё было не так, как хотелось, а времени изменить уже нет, как не осталось ни сил ни желания…?
Конечно, грустно.
Ну, не смешно ли, после того, как прожита целая жизнь, когда всё уже было, пусть даже не всё, однако прошло, уравновесилось и медленно течёт к её последнему этапу, вдруг очнуться, будто проснувшись от долгого сна, чувствуя лёгкость до желания взлететь и впервые заплакать не от обиды, отчаяния или бессилия, а от звуков музыки и прочитанных стихов; замереть от строчек короткого письма, от слов означающих имя, или сплетающихся в стройное произведение автора с этим именем; читать его, пытаясь понять чужую жизнь, следить за полётом фантазии; разделять его мысли, радуясь, как дорогой находке, созвучию твоим собственным или задуматься, если не можешь принять сразу, но всё же, чувствуя, что говорите об одном; осознавать, насколько вы близки друг другу и ловить себя на мысли о несбыточной надежде на встречу… ?
Конечно, смешно.