Первый полк, морской, кронштадтский,
Тракт на гору Благодать,
В ночь на пятницу, тринадцать,
Будут в селах погибать.
Видно здесь такая местность,
Рощи белые берез,
Канул полк тот в неизвестность,
Сохли реки вдовьих слёз.
Кто же помнит, что здесь было,
В восемнадцатом году,
Полк матросов шел с Кунгура
Отбивались на ходу.
Без охран, без караулов,
Батальоны в деревнях,
Интерес обычный, шкурный
Греют кости на печах,
Из семи они губерний,
Анархисты с кораблей,
Разуверились в победе,
Сколько дней уж кормят вшей.
Не по зимнему одеты,
В дезертиры на раз-два,
Деревенский ужин бедный,
Самогонку пьёт братва.
То, что смерть идет к отряду,
Мы забыли до поры,
Спят Сая и спят Исады,
И с Березовой Горы.
Ночь с морозом, звёзды ярче,
загорели средь небес,
Пепеляевцы с отрядом,
Обошли опушкой лес.
И не встретив караулов,
Налетев как саранча,
На матросов тратить пули?!
На штыки их, на Ура!
Не видали в тех селеньях,
Столько смерти никогда,
Всех кто сдался был расстрелян,
Белым в Пермь идти пора.
Утром в братскую могилу,
Погребли селяне их,
Без крестов, без панихиды,
Всех матросов, всех чужих.
Скоро сотня лет как были,
На Урале те бои,
Кто лежит в сырой могиле,
Кто навеки позабыт.
Мало тех кто после спасся,
Знали в чем была вина,
Тракт тот, Гороблагодатский,
Шла гражданская война…