***

Ты же прекрасно знаешь,
друг мой,
что скоро умрешь.
Утром, еще в самую темень,
на работу.
И знаешь четко,
что не хочешь
возвращаться домой.
Идешь, замерзаешь, сопишь и идешь.
Плотно затянешь свой рЕмень.
Забота?
Могила. Чечётка.
Белые ночи
в Питере над Невой —
это наверное предел твоих мечтаний.
Поджигаешь дешевую сигарету и она тает не зная твоих душевных скитаний, разочарований, метаний.
Ты бы все давно позабыл,
да и всех,
если б мог.
Могу и хочу —
слишком разные вещи.
Пытаюсь остаться "как был".
Тает снег.
Сядет смог.
Я землю слезами мочу,
освещая улыбкой, которая теплится на устах повешенного.