Мы сидели на диване шестисотого мерседеса, а за тонированной перегородкой терминатор гнал его по трассе со скоростью двести километров, догоняя поезд.
- Чем дольше мы знакомы, тем меньше я тебя понимаю.
- Извини, что втянула тебя во всё это, я даже не предполагала, что всё может так обернуться.
- Кто ты Дэваки, и кто этот Рома?
- Ты уже жалеешь, что связался со мной?
- Нет нет. Если бы мы тогда не встретились на вокзале провинциального городишка, я бы до сих пор продолжал спать, и скорее всего никогда не проснулся.
- Ты действительно уверен что, хочешь это знать?
- Я сойду с ума, если не узнаю.
- Рома - вор в законе по кличке Барон.
- А ты как с этим всем связана.
- Я когда то была такой же чумазой маленькой девочкой, которая схватила тебя сегодня за руку.
- Ты была воровкой?!
- Да. И не просто воровкой, я была лучшей.
В десять лет меня сделали смотрящей по вокзалу.
А Ромка был пятилетним шкетом, который отстал от цыганского табора. Я его пожалела и взяла в свою команд. Потом обучила всему, что умела сама.
Как выяснилось в последствии, он сам убежал от своих, когда увидел, как мы работаем.
- Ты называешь это работой?
- Это не лёгкая работа. Хотя и приносит людям горе, но работа. Теория, потом практика…
Сначала на манекенах по пять часов в день оттачиваешь мастерство, потом на живых людях. Потом выпускные экзамены сдавать нужно профессорам этого дела. И только после всего этого тебя ставят на рабочее место.
Вот возьми.
- Что это, часы? У меня точно такой же роликс… Не может быть?! – посмотрел я на своё пустое запястье.
- И это, и это, и это – начала она возвращать мне содержимое моих карманов.
- И запомни, задний карман, это чужой карман – грустно улыбнулась Дэваки и протянула мне портмоне.
- Так это ты вытащила?! А я на мальчишку подумал.
- Лопатник вытащил он, а я выбила у него.
- А где же, где же – стал я перебирать возвращённые вещи.
- Что, что - то пропало – искренне удивилась Дэваки.
- Не притворяйся, где носовой платок?
- Но это мой платок. Я тебе его не дарила, а ты его мне не вернул…
- Отдай платок!!!
- Хорошо… Вот возьми…
Я взял лоскут белого шёлка и приложил к лицу.
- Он Тобой пахнет. Какой-то удивительный не земной запах.
- Это сандал, мой любимый запах. У меня бусы из настоящего сандалового дерева.
Я наклонился к ней и шумно вдохнул носом. Но волна этого запаха окончательно свела меня с ума…
- Не стоит – аккуратно высвободилась она из моих объятий.
- Извини… А почему настоящее сандаловое дерево – спросил я, чтобы прервать неловкую паузу.- Есть ещё и не настоящее?
- Сандаловое дерево очень медленно растёт и потому очень дорогое. И у него, кроме запаха, есть ещё одно удивительное свойство.
Древесина деревьев, которые растут рядом, пропитывается его запахом и тоже начинает пахнуть сандалом.
Хитрые индусы, садят вокруг сандалового дерева другие быстрорастущие породы, потом из них делают бусы и продают как сандаловые.
- А как же отличить оригинал от подделки.
- Поддельные бусы через год перестают пахнуть, запах улетучивается бесследно, а настоящие пахнут всегда. Например моим уже больше десяти лет.
Дэваки нажала кнопку пульта и тонированная перегородка бесшумно опустилась.
- Долго ещё?– спросила она у водителя. – Когда мы догоним поезд?
- Никогда – отрезал терминатор.
http://www.proza.ru/2016/01/08/2365