Мою голову разрывают голоса, что находятся в ней.
Нигде с каждым годом теплей...
Не становится.
На снежных вершинах тепла больше
Кажется.
Мрази до сих пор не становятся проще.
Как-то не вяжется.
Что в голове?
В ней ветрено. Такая погода.
Как и раньше?
Хуже. Не дожидаюсь восхода.
Ты старше.
Нет. Я во днях растворяюсь. Но нет здесь исхода.
Что чувствуешь, когда исчезаешь?
Как будто летаешь. Оставляешь всё. Мыслей нет.
А что потом?
Рассвет. Себя воскрешаешь и снова сияешь.
А потом?
Всё это оказывается сном и ты замечаешь, как медленно таешь.