Вдруг не стало хватать мне тепла и уюта,
(Душа стареет раньше тела).
Ещё вчера эйфорией таланта объята,
Порыв, щелчок – и полетела.
Теперь тащусь голодной волчицей по стихам,
Выбирая жертву на плаху,
И всё кажется пресным, бездарным, беззвучным,
В нём ни жизни, ни смерти, ни страха.
Словно вырвали душу из строчек, скомкали,
Подожгли и огонь затоптали….
Я напрасно себя там ищу. Я – не феникс,
Возрождаться мне надо едва ли.
У бескрылых с мечтой, как лететь в небесах,
невесёлая участь на свете -
утешаться, что всё только в Божьих руках,
или червем ползти по планете,
каждый день наполнять до краев суетой
о комфорте, тепле и уюте,
понимать, угол твой на погосте готов,
ждёт – ты только сложи свои руки.
«Не сдавайся! Дерзай! И ни дня без стихов!» -
Вам спасибо за эти призывы.
Но вердикт у судьбы на сегодня готов: «Не поэт,
Так исчезни красиво».
Исчезаю из строк, из любви, из мечты,
Исчезаю по капле из рая,
За тобой, по следам, но не камнем, как ты, с высоты,
Дождевою водой исчезаю.
26.10.2014