Из приоткрывшейся двери подвала повалил пар, пахнуло сыростью и крысами. Денис шагнул наружу и по привычке огляделся по сторонам. Трижды ему везло на пакеты с продуктами, забытые старыми сплетницами под лавочкой у подъезда. В этот раз было пусто. Какие могут быть старухи, когда на улице минус тридцать и дело к вечеру? Но для бомжа самый клев! На морозе люди более щедры на милостыню и морали не читают, в тепло бегут. А сегодняшний вечер просто располагал к доброте и милосердию, Новый год, все-таки.
Денис поежился и посеменил в центр. Туда, где уже сверкали салюты и переливались гирлянды. Туда, где гуляли подвыпившие, добрейшие, по случаю праздника, земляки, не жалевшие ни меди, ни бумаги.
Бомж, поеживаясь, стучал задубевшими зековскими кирзачами по тротуару, с надеждой вглядываясь в прохожих. Но его жалостливый взгляд, так никого и не вдохновил даже на «двадцарик». Денис остановился и глянул через дорогу. Там из зеркальной отделки банка на него глядел давно небритый тип в сапогах с отрезанными голенищами, рваном трико с отвислыми коленями и в заношенном железнодорожном «гудке». Голову украшала вязанная дамская шапочка с идиотским, желто-зеленым цветком на лбу.
- Господи! – прошептал бомж, вперив взгляд в собственное отражение. – Неужели это я? Денис Баянов?! Человек года! Номинант на Букера!
Денис вспомнил, как всего четыре года назад, он, никому неизвестный писатель вырвался на самый Олимп. Замечательный, популярнейший, известный, модный, гламурный… Сколько эпитетов звучало в его честь! Какие люди жали ему руку и уверяли в собственной симпатии и почтении. Но Слава проходит, как и все остальное. Денис боролся. Пытался создать что-то еще более гениальное, но выходило не очень. А тут еще соперники напирали. Он боролся с ними, как мог, клеймил рецензиями, упоминал в нечастых уже интервью и даже писал им гадкие анонимные письма. Не помогло. Удержаться на вершине Славы всегда трудней, чем на неё взобраться. Великий, потрясающий, неподражаемый Баянов был повержен и выброшен на обочину. А дальше было, как у многих. Пьянство, нищета, долги, подвал...
Он пошарил во внутреннем кармане и осторожно вытащил свою последнюю святыню. Ту самую книгу, которая сделала его знаменитым. С обложки жизнерадостно улыбался автор, стряхивая сигарный пепел пальцем с бриллиантовым перстнем, подарком самой Примадонны.
Баянов вздохнул и тут же поймал взглядом мальчишку, выходящего из булочной.
- Парень! Эй! – окликнул он. Подросток остановился и, чуть наклонив голову, с любопытством уставился на бомжа.
- С Наступающим тебя! Сынок, помоги, а? Полтишок добавь. Праздник, а в кармане ни копья.
Мальчишка улыбнулся и сунул в немытую, шершавую ладонь бумажку. Бомж благодарно закивал и плотно сжал кулак. Когда мальчишка скрылся за углом, Денис, изнемогая от нетерпения развернул бумажку.
- Что за фигня! – пробормотал он.
- Абракадабра, - раздалось над ухом. Баянов вздрогнул и оглянулся. Над ним завис розовощекий гигант в костюме Деда Мороза с висящей на шее ватной бородой.
- Я вижу, - пробормотал бомж. – А что это такое?
- А черт его знает! Знаю только, что нужно прочитать, загадать желание и держать при себе пока не сбудется. Мне в детстве такую дарили.
- И сбылось?
- Почти моментально, - Дед Мороз улыбнулся далекому воспоминанию. – Абракадабра работает до конца года, а у новогодней есть всего несколько часов. Только с желаниями надо поаккуратней. Иногда они понимаются буквально.
- Чушь! – сдвинул Денис. В чудеса он давно не верил. – Слышь, мужик, стольничка не подкинешь? Новый год, сам понимаешь… Даже звери веселятся. А мы же люди….
- Люди, - согласился Дед Мороз. - А работать не пробовал? Дворником хотя бы…
- Я писатель! Это моё призвание! От рождения дано! А дворы пусть метут те, кто дворником родился! – огрызнулся Баянов.- Пусть метут и не лезут туда, к чему не приспособлены.
- Философ! – с иронией улыбнулся головой здоровяк.- Кесареву, значит, кесарево, а дворнику – дворниково. А ты у нас из творческой элиты. Сдохну, но работать не буду.
- Не веришь? Вот, смотри! – Денис протянул ему книгу, залапанную не одним десятком бомжей. – Моя!
- Баянов? Ты?... Вы?... – смутился Дед Мороз. – Я думал, вы старше. И живете где-нибудь на даче под Москвой.
- Парень, купи книжку! – предложил, вдруг, бомж. – Купи! У меня дороже не осталось ничего. Смотри, она с автографами. Лукьяненко, Артур Кларк, Булычев, Стругацкие. Эксклюзив! За штуку отдам.
Здоровяк пожал плечами, спрятал книгу в карман и протянул Денису двухтысячную.
- У меня сдачи нет, - ответил Баянов, уже предчувствуя ответ. Дед Мороз только махнул рукой и скрылся в толпе.
- Йессс! – ликующе прошипел бомж и метнулся в магазин. Выскочив оттуда, он прошмыгнул в ближайшую подворотню. Там, присев за мусорным бачком с жадностью припал губами к дешевому коньяку местного разлива.
Денис вдохнул морозный воздух и блаженно расслабился. Красота! Впереди его ждала чудесная Новогодняя ночь. Может быть, когда-нибудь он напишет о ней в новой книге. Интересной и загадочной, как подаренная пацаном абракадабра. Стоп!
Бомж развернул бумажку, прочел все, что там было написано, и задумался.
- Что же загадать-то? – рассуждал он вслух. - Хочу быть богатым! Нет! Богатство быстро закончится. Хочу снова быть знаменитым! Нет-нет! Это вообще ненадолго. Плавали – знаем! Чего же пожелать такого, чтобы потом не было еще хуже? Придумал! Есть!
Он еще раз он еще раз прочел записку, теперь уже вслух.
- Хочу написать новую книгу. Самый великий бестселлер всех времен и народов! – почти выкрикнул Денис и снова глотнул из бутылки. До Нового года оставалось несколько минут.
В арку проходного двора бесшумно вкатился «Прадо» с погашенными фарами. Навстречу ему прохрустел снежком черный, блестящий «мерин». Баянов спрятался между бачков. Соседи по подвалу предупреждали – в таких ситуациях лучше не отсвечивать. Пристрелят за будь здоров! Из Прадо выскочили два здоровенных лба, и направились к «мерсу», хозяева которого тоже вышли из машины. Делегации молча обменялись кейсами и уже, было, разошлись.
- Всем стоять! Работает ОМОН! – рявкнул мегафон, со всех сторон вспыхнули огни и по стенам домов побежали черные тени.
Баянов плотней вжался в угол. Один из пассажиров «Прадо» нервно заметался и бросил кейс в сторону помойки. Тот упал прямо на Дениса. Баянов пару секунд смотрел на пластиковый «дипломат», потом схватил его, сунул под «гудок», и рванул в арку. Погони не было. Бомж еще минут десять петлял по подворотням, а потом направился в родной подвал. Там, усевшись на груду протухших от сырости тряпок, заменивших ему постель, он вытащил из-за пазухи свой трофей. Кейс загадочно поблескивал в свете затухающего костерка.
- Интересно, что там? – прошептал Денис и тут же сам себе ответил. – Что там может быть? Или деньги, или наркота. В любом случае, Баянов, ты богач! Вот теперь заживу! Куплю квартиру, сяду за книгу! Я еще всё смогу вернуть! Всё! Мы еще покажем!
Он порылся в карманах в поисках ножа. Между пальцев попалась та самая, волшебная бумажка. Он вынул её и чмокнул обветренными губами.
- Смотри ты! Сработало! – бомж бросил бумажный квадратик в огонь. – Спасибо, пацан!
Найдя, наконец, нож Баянов ковырнул замок. Затем другой. Дрожащими руками медленно приподнял крышку «дипломата». Он заглянул внутрь и удивленно вытаращился на содержимое. В «кейсе» лежало две пачки бумаги и набор шариковых ручек. Денис не поверил глазам и вытряхнул свою добычу.
- Это ещё что такое? – пробормотал Баянов.- Не может быть! Не должно! Неправильно!
Бомж потянулся за коньяком, отвинтил крышку и поднес, было, бутылку к губам.
- Погоди!- остановил он сам себя. – Как там Дед Мороз говорил? Надо быть аккуратней с желаниями, иногда они понимаются буквально? Ну, правильно! Что мне надо, чтобы написать бестселлер? Бумагу, ручку и я сам! За меня уж точно никто не напишет!
Баянов пристроил кейс на коленях, вынул из пакета несколько белоснежных листков и, клацнув ручкой, принялся писать: «Из приоткрывшейся двери подвала повалил пар, пахнуло сыростью и крысами...»