Шаг. Вдох. Сегодня погода по-своему хороша. В южном ветре звучат нотки осени, пахнет алкоголем и старыми, но не забытыми местами. Достаю последнюю сигарету из пачки. Говорят, что, когда ты становишься взрослым, начинаешь вести себя подобающе. Никаких дурацких привычек, шуток, только проблем становится либо меньше, либо больше. Мне кажется, все просто стабилизируется. Выходит, как говорится, на круги своя. Мне кажется, ничего не меняется, ты остаешься собой до конца своих дней. Мне кажется, это не очень хорошо.
Суетливо набираю дрожащими от холода руками какое-то в меру приличное сообщение, ведь так же должны себя вести друзья/знакомые/партнеры.
Закуриваю.
Все таки, никогда не понимал, как это возможно - не видеть той прелести жизни, которая окружает тебя. Не видеть этих особенно ярких фонарей, ближе к вечеру. Без трепета в душе проходить мимо старых мест. Не замечать старых знакомых. Не видеть магию забытых и брошенных зданий. Одиноких мерцающих окон, чистых тротуаров, улыбающихся людей, красивых витрин, пустых кварталов. Никогда, черт возьми, не понимал.
Выбрасываю окурок. Знаешь, меня никто никогда не ценил. И я привык. Я потерплю. Лишь бы с тобой все было в порядке.