Перед тем как подошёл автобус, чтобы отвезти нас в усадьбу Бальмонта, мы несколько минут стояли у ворот средней школы № 2, носящей имя этого поэта. Чем хороши такие мероприятия? Новым видением мира, пусть не в глобальном масштабе, но и не из домашнего окна. Возможностью встречи с собратьями по перу и случайными встречами.
– Вот вы, – сказала без предисловий дама, обращаясь к нам, стоявшим у ажурных ворот в ожидании экскурсовода, – вы собрались здесь, чтобы почтить память нашего земляка, поэта, а знаете о том, что о нас, донорах, нет ни одного стихотворения? Напишите о нас, прошу вас. Я донор с двадцатилетним стажем. – Произнеся свой страстный монолог, женщина обвела нас осуждающим взглядом. – Напишите в нашу газету. Буду ждать.
Я не донор, не поэт, я скромный прозаик, но меня задели (и крепко!) слова этой женщины. Написал, и вот что получилось в результате моих раздумий.
***
Звучит набатом крик-стон о помощи:
– Доктор! Спасите, ради Бога! Он истекает кровью. Он умрёт.
– В больнице нет четвёртой группы крови. Нужен донор!
– Возьмите у меня, – послышался спокойный тихий голос.
– Смотрите, он открыл глаза.
– Скажите, кто Вы? Кого благодарить мне? За кого поставить свечку в храме?
– Благодарите Бога, пред ним мы все равны.
В безумной погоне за призрачным счастьем, мы помнить должны о тех людях, что капельку крови несут на груди. О тех, кто по первому зову готов нам на помощь прийти и вовсе не каплей, а жизнью своей поделиться. О, сколько таких побратимов безвестных отмечено маленькой капелькой красного цвета!
Низкий поклон до земли всем тем, кто по первому зову тревожной сирены готов нам на помощь прийти.