Пора любви

               
Как философ – я никто,
как поэт – не айсберг, – льдинка;
у ромашек на плато,
как глазунья, сердцевинка.

Так я думал, так страдал,
мал себе казался, молод,
и твердил об этом вал
штормовой волны у мола.

Дельтапланы облаков,
что летели, вдруг повисли;
не жалела жизнь оков
для души, судьбы, для мыслей.

Но пришла пора любви,
муз, наяд, Амура, Феба,
я (на слове не лови!),
вырос, как поэт, до неба.

Присмирел Пегас, и мне
путь к Парнасу ныне явен,
ведь недаром «на коне!»
говорят о тех, кто славен.

Я поднялся на яйлу,
чтобы дань отдать свободе;
ночь луну, словно юлу,
раскрутила в небосводе.

А когда возник рассвет,
рассыпая в мире росы,
я и понял – что поэт,
убедился – не философ.

Я уверовал в себя,
я сейчас не зря ликую,
потому что, мир любя,
я познал любовь  людскую

Это после, жизнь спустя,
осенит вдруг на исходе,
что поэт, как есть – дитя
и философ по природе…