Кладбище. Это место внушает мне дикую апатию. Иду как в коматозе, ничего не видя перед собой. Ноги вязнут в глине. Все мои попытки вытереть ботинки о попавшийся на пути камень, бесполезны. Читаю фамилии и даты на надгробиях. Они приводят меня в ужас. Ребёнок, умерший в 6 лет. Не успел ещё повидать этой страшной жизни. Мелькает мысль, что может он даже счастливее, чем все мы, бездарно растрачивающие свою жизнь. Она нас бьёт, подкашивает, пытается сломать, но у неё пока ничего не выходит. Мы продолжаем жить и я даже не знаю, подарок это или наказание. Всё тщетно. Человек вот ещё вчера говорил со мной, улыбался, планировал что-то на ужин. По дороге домой его сбивает машина. Разбитый вдребезги череп, и все мозги на проезжей части. Ему не нужно уже ужинать, переживать из-за каких-то бытовых проблем. И не нужно ничего тому, кто был с ним близок. Наряду с одним человеком умирает ещё кто-то, ещё живой физически. Никто из нас не ценит свою жизнь и крайне редко задумывается о ценности близких людей, только когда те нас покидают.
И вот я продвигаюсь с этими тяжёлыми мыслями к могиле своего отца. Его вчера сбила машина. В очередной раз отказавшись присутствовать на похоронах, я нисколько об этом не жалею. Предпочитаю оставить в памяти человека живым.
Мне почему-то не больно. Чувствую абсолютную пустоту и желание лечь на его могилу и уснуть навеки. Иногда появляется желание рыть землю на его могиле, есть её и молить Господа, в которого не верю, чтобы он вернул его во что бы ему или мне это ни стоило. Смерть неизбежна.
Никогда не можешь знать когда придёт твоя участь, за каким углом поджидает тебя седая с косой.
Вот я добралась уже до его постоянного теперь места обитания. Вороны кружатся в неистовой истерии и издают глухие крики. Земля на могиле свежая, если эту вязкую глину можно назвать землёй. На надгробном камне его фото. Он смотрит на меня своим проницательным взглядом и мне хочется взять его за руку. Чувствую как непроизвольно начинают течь слёзы. Щемит в груди. Стискиваю сильно зубы до такой степени, что они начинают болеть. Закрываю горячие глаза.
Вот он такой молодой и я совсем ещё ребёнок. Он носит меня на руках и скрывает от матери, что я не доела или что не слушалась его, пока она была на работе.
Разъедающая боль переполняет меня до краёв. Сжимаю в карманах кулаки.
Он ведёт меня за руку в первый класс. Я ничуть не волнуюсь, потому что со мной папа, который защитит от всего и всех. Он несёт мой рюкзак и не перестаёт говорить, как гордится мной. Мама всё время суетится и переживает больше всех.
- Папа, папочка, он ударил меня! – слёзы катятся градом по лицу. Болит голова от того, что только что меня ударил палкой мальчик. Отец подхватывает меня на руки и выбегает во двор. Мальчуган конечно же уже скрылся с виду.
Я выхожу замуж и отец ведёт меня под венец. Стараюсь, не заплакать. Он крепко держит меня под руку и мне становится от этого легче. Сказал, что муж у меня хороший и он не боится отдать меня ему. Я говорю, что это всё глупости и он всегда останется для меня самым лучшим.
И вот я уже развожусь, мы сидим с отцом на кухне и пьём коньяк, обсуждая то, как его подвела интуиция. Смеёмся.
Кто-то кладёт мне руку на плечо. Знакомая тяжесть руки и я знаю, что это он. Открываю глаза и оборачиваюсь. Он смотрит на меня и улыбается. В его улыбке просматривается боль. Я улыбаюсь ему в ответ и спрашиваю как он. Но в ответ он пожимает лишь плечами. Я кидаюсь ему в объятия и чувствую будто растворяюсь в нём. Он сжимает меня до боли в рёбрах, но я молча терплю, потому что хочу этого. Хриплый его голос тихо звучит в ушах:
- Пойдём со мной.
Я прижимаюсь к нему ещё сильнее и у меня заканчивается воздух.