От левого края, забившись в угол, дышать тяжело, улыбаясь моменту, тихо слушая людские голоса.
Вечер холода и замысловатых жестов.
Ты растерянный, развалившийся в огромную груду мелких частей, пытающийся собрать себя сызнова.
Не зря.
И всё то,что с тобой случится, будет тенью этого момента.
Как Париж у Хемингуэя - этот вечер, точно праздник, который всегда с тобой.
Ты сидишь и молчишь, в голове вереница мыслей, сменяющих друг друга с запредельной скоростью, согреваешься пряным ароматом, хочешь обнять весь мир.
А потом ты бредёшь по безлюдным улицам.Эти улицы рассказывают истории. И все, как одна.
О людях, оставивших свой след на мокром асфальте. Их души поникли и серы, хотя внешне они пытаются быть счастливыми. Должна сказать, у них отлично получается.
О девочке, с белыми ресницами, искренними глазами и звонким смехом.
О ветрах, которые били тебя по лицу.
Ты идёшь и идёшь, опустив глаза вниз. Растворяешься во времени. Не замечаешь, как возвращаешься в ту точку, из которой когда-то начал свой ход. И ход твой медленно переходит в иную эпоху.