So is it not with me as with that Muse
Stirr'd by a painted beauty to his verse,
Who heaven itself for ornament doth use
And every fair with his fair doth rehearse
Making a couplement of proud compare,
With sun and moon, with earth and sea's rich gems,
With April's first-born flowers, and all things rare
That heaven's air in this huge rondure hems.
O' let me, true in love, but truly write,
And then believe me, my love is as fair
As any mother's child, though not so bright
As those gold candles fix'd in heaven's air:
Let them say more than like of hearsay well;
I will not praise that purpose not to sell.
***
Не близок мне лирический поэт,
Что строчит панегирики и оды,
Вручая дамам солнечный рассвет
Со звёздами ночного небосвода.
Далдонит им, сравненьями соря,
О жемчугах резцов их белоснежных,
Кораллах губ, о слитках янтаря,
Мерцающих на отмелях прибрежных.
В словах не лгу: прекрасен жребий мой -
Любить того, кто в сень родного крова
Пришёл рождённым женщиной земной,
А не путём зачатья внеземного.
Моя любовь — не прибыльный товар,
Её не к лицу хвалебный гонорар.