Тоской, томлением гонима,
Поэта Муза восхищает,
Будоража мысли, чувства ,
Прекраснейшей мечтой,
Напоминая, что выбор
Делает поэт и пишет
Собственной рукой,
предвосхищая Мир ,
осыпав чудным бисером
Словесным ,листы творенья своего
И кистью Тициана разбросав
По полотну ,те сокровенные слова
От которых кружится голова.
Но моя Муза не легка
И не витает в воздухе
Дурманящим благоуханьем,
И не порхает бабочками
Над радостно поющими полями.
Всё в моей Музе грустно и печально.
Поэта Муза вдохновляет
Возвышенной мечтой...
Прости меня, моя любимая,
Ты Муза, что заставляю я
Грустить тебя в моём саду
Со мною вместе.