Стихи писать пытаюсь – не могу.
Цепляюсь будто к ритму, слогу.
Вот рифма вертится удачная в мозгу.
Стараюсь – всё равно не могу!
Бросаю это дело – спать пора.
Зря только голову и клавиши ломаю.
Ну нету, как у Пушкина, пера,
Что б выдать что-то о сугробах к маю!
Конечно, им, поэтам повезло.
Живому слову публика внимала.
Теперь же всё одно – добро и зло.
И толерантность подавай транссексуалам.
Что там, в миру, вы посходили все с ума?
Родит ли кто художника, поэта?
Тревожит мракобесие и тьма.
Хоть запишись: всё проза дня –
нет света.