Сегодня – девяносто лет
(убит 27-го).
И тихий-тихий свет
ложится на дорогу.
Он входит в каждый куст,
он чертит письмена.
Им – о какая грусть –
вся Русь освещена.
В Ваганькове толпа
и колокольный звон,
и боже из котла
льет с неба самогон.
Морозец. Ясный день.
Осиновые плечи…
И убегает тень
от “градуса” далече.
Сегодня – девяносто лет
(не жив с 27-го).
И ровный-ровный свет
приходит на дорогу.
Кто это там летит,
порхает светлой бабочкой?
Слепая Русь глядит
девяностолетней бабушкой.
Качели будто струг
туда-сюда мотает:
Сергуня – светлый дух –
между берез летает.
И убегает грусть
к владениям тугариным…
И освещает Русь
улыбкою Гагарина.
Те, кто на него плевал,
сегодня в Таиланде
иль поджигают бал
с оленями в Лапландии.
Их мчит автомобиль,
резвятся и галдят…
А те, кто не забыл,
в Есенина глядят.
Сегодня – девяносто лет
(убит 27-го).
И тихий-тихий свет
ложится на дорогу…