Фото автора места работы
Люди, не судите строго,
Что стихи пишу убого.
Не учил я ямба и хорея,
Староват я и уже хирею.
Налеплю стихи – котлеты,
Мне с ними далеко до Фета.
Пушкин дёрнул бакенбард,
Прочитав мой фолиант.
Мои стихи, как первый блин,
Размер то короток, то длин.
Да и рифма у них хромает,
От чего душа моя страдает.
Но, хочется мне сочинять,
Не отдаю стихи в печать.
Мысли хотят в строчки
Они моей поэзии – дочки.
Снова в сердце появилось место,
Замешу-ка для блинов я тесто.
И снова первый блин мой комом,
Сдобрю его медком и ромом.
С праздником: "Масленица".