Сколько ещё нам будет дано?
Вино.
В мелкую сетку длинным рыбацким бреднем,
Тянем слова о низком, высоком, среднем.
Песни, стихи и губы твои...
Кино.
Кто - то снимает, там, высоко. Жестокий.
И изумрудом пахнущей сном осоки,
Режет по венам медленно и дрянно.
Ты нараспашку - ветрен и говорлив,
Пальцам не дашь покоя: спина и струны.
А сценарист роняет с ладони руны.
Подло лукавит - всё уже решено.
Сколько?
Сидим и пишем, текут слова,
Тесно, щека к щеке - ты придирчив, вкусен,
Бусы собрать из запахов этих - бусин,
Время звенит как тонкая тетива.
Пальцы, ладонь, запястье. Кольцо, лицо,
Ты на "ситрО" исправил мой вечный "сИтро"
Сколько?
Осока;
Запах твой - кедр.
И титры.
И тишина.
И кружится голова.