Зачем вы спрятались, о прекрасные феи? Где вы поете свои песни, русалки? Я знаю: вы где-то в глухом лесу. Далеко изгнанные из этого мира. И не услышит никто ваших прекрасных песен. И больше некому покланяться безумным людям.
Кажется, я становлюсь язычником. Мои мысли в ветвях деревьев, глаза устремлены в даль.
Температура, горло болит, нос болит, все тело ноет. Лежу на диванчике. Снизу меня подогревает грелка, сверху - одеяло. Ничего не хочется, ни есть, ни пить.
Очень страшно представлять себе, что я лежу в коробке из кирпичей. А рядом лежат такие же люди, как и я, в каждой коробке по одному, двое или более людей. Неужели весь день проходит так:
я встаю, еду в сторожку, сижу там, смотрю в потолок, затем обратно сюда, просто там мне было холодно, а мне вроде и ничего более не надо, кроме тепла. А то, что я там всю ночь играл в карты, курил, молол всякую чепуху, читал Гёте и Гофмана, разве это суть важно. Не все ли равно, что я читаю, во что играю.
От этой мысли мне делается, как то спокойно и очень страшно. Два противоположных чувства. Страх, панический страх. И прямое, уравновешенное умиротворение. Всё, так не нужно. Скорее страх, чем умиротворение. Зато так спокойно лежать с закрытыми глазами. Это умиротворение.
Трудно видеть небо, когда перед глазами потолок.
Иллюзии, они спасают меня, спасают от покоя? Это метание из стороны в сторону, это лишь приукрашивает действительность.
А, как спокойно лежать.