Ну что, друг мой, нищий?
Кипа безнадежных советов.
Нормально ли выгляжу?
Что ж, соточку выбляжу.
Устал я от кляпа.
Хочу быть толковым поэтом.
Письмо от кларнета, трубы и гобоя
Засунь-ка подальше
В морское органное эхо.
Мне больше по вкусу скрипки,
Дрейфующие в соленом мажоре прибоя.
Как снег среди радуги лета,
Расплакалась джаз-гитара
От партии пива под Цоя.
И видеть теперь не желает
Других инструментов.
И правда, зачем ей все это?
В осознанном сне пируэты
Все не такие, как в музыке жизни.
И возьми ипотеку хоть трижды,
Не расплатишься сто первым сонетом.
Мы все для кого-то - 25-й кадр,
Только не всем оно явно надо -
Быть для тебя тем самым дебилом,
Заезженным треком
В Млечном Пути винила.
И не всем приправить рататуй объективностью.
И не всем заявлять с особой решимостью.
И никогда не вытащишь что на дне мозга кузова.
Лучше оставьте каждого со своей собственной музыкой.