Историю эту рассказал мне приятель несколько лет назад. Записать с его слов решил только сегодня, увидев в интернете прекрасную зарисовку художника В.Казака.
«Ходил я в этот «салон» уже с полгода. Ну как салон: обычная квартира на первом этаже, в глубине квартала, в спальном районе. Нашёл его по обычной рекламе, искал поближе к дому.
Что мне там сразу приглянулось: девушки на подбор - доброжелательные, весёлые искусницы. Время от времени они менялись: кто уедет на родину, кто замуж соберется, кто в другой салон переведется. Но стиль и подход к клиентам, выучка - передавались из рук в руки, оставались качественными, с душой. А новенькие всегда ещё и расскажут что-нибудь про дальние места: Тирасполь, Ташкент, Бишкек. Хотя - все русские. Но история не про распад СССР.
Приезжал я обычно днем, практически первым, пока девушки не устали. Обычно во вторник - в среду, из этих же соображений. По настроению и два раза в неделю.
Вообще, в интернете много самопальных доброжелательных инструкций по посещению таких салонов: свежая сим-карта, как и где машину ставить, на что обращать внимание при каждом визите. Но за полгода я расслабился, и парковаться стал у самого подъезда. Возможно, машина примелькалась: дома кругом бюджетные, а у меня "Мерс" с аэрографией.
И вот захожу, всё как обычно: девчонки высыпали в коридор, потягиваются спросонья, забрали у меня пакет (я взял за правило с пирожными приезжать). Прошёл в комнату, снял куртку, только галстук потянул снимать - звонок в дверь. Продолжительный, без телефонного предупреждения, не клиентский. Ну, минуты не прошло. Потом подумал: типа, ждали меня.
Дежурная заглянула, палец к губам приложила. Я сел, сижу. Входную дверь она не открывает.
Звонки продолжаются, потом начались стуки: сначала кулаком, а потом и ногами. Потом крики: откройте, полиция! Стучали и кричали долго, стало ясно, что не уйдут. Дежурная решила открыть. Меня спрашивает:
- Знаешь, что говорить?
- Не маленький!
Прошёл на кухню, уселся. Девчонки в этой смене худенькие, как детдомовские, сидят кто в чём, струхнули, но не резко, видно, бывает у них такое. Одна старательно макияж наводит. На столе чашки, чайник закипает к моим пирожным.
Вошел молоденький старлей. На девчонок ноль внимания, две сразу выскочили, та, что красилась, степенно вышла. А он ко мне, с понимающей улыбкой:
- Кто Вы? Что здесь делаете?
- К девушкам зашёл чаю попить. Вот пирожные, вот чек сегодняшний.
- Да ладно! А вот у нас есть сведения, что Вы тут хозяин. Документы!
Точно машина примелькалась! Средь бела дня - какой клиент приезжать будет? А старлей и не скрывает:
- Соседи жалуются, что от вас много шума. Специфического. И днем, и ночью. Я участковый. Должен реагировать. Документы!
- Насчёт ночи не знаю. Не был.
Старлей согласно кивнул. Точно, старушка какая-то следила.
- Да Вы посмотрите на девушек! Не у каждой и душа в теле. Какой от них шум?
Одна из девчонок, чувствуя поддержку, высунула нос из коридора в кухню:
- Мы вообще, как мышки, к экзаменам в институт готовимся ночами.
Старлей махнул в её сторону рукой, нос исчез.
- А что это Вы их так защищаете? Значит, это точно, что они Ваши? Документы давайте!
- Да какой из меня хозяин? Вы на меня посмотрите! – Я поправил галстук, сделал официальное лицо. Старлей полез в папочку, что-то там прочёл, посмотрел на вошедшую дежурную. Я ей подмигнул сквозь свой бюрократический вид. Она прыснула.
Старлей засомневался.
- Да я и смотрю, что не похож. Всё равно должен зафиксировать. Был официальный вызов.
- Документов у меня нет.
- Придется проехать в отделение. – Он позвонил, назвал адрес квартиры.
- И вы девушки, все на выезд.
Дежурная вздохнула обреченно. На её лице мелькали цифры убытков. Посмотрела на меня.
- А может, Анька попозже приедет? Пусть они это ... чаю попьют? Человек, вот, пирожных купил.
- Нет-нет, никаких чаев, собирайтесь.
- Да мы поняли, поняли, собираемся уже.
Мы вышли в коридор. Я одел куртку. Из дальней комнаты раздался грохот: что-то упало. Послышался громкий шёпот:
- Да вставай ты уже! В ментовку едем!
Старлей дернулся на звуки, но от меня не отошёл.
- Товарищ старший лейтенант, давайте так договоримся: я вспомнил, в машине у меня права есть, я Вам покажу.
Похоже, его сомнение сыграло в мою пользу.
- Ладно, ждите в машине.
В квартиру ввалилось двое сержантов, молодыми голодными глазами забегали по фигурам одевающихся девчонок. Я вышел. Полицейский УАЗ перегородил выезд. Пришлось ждать.
Заботливые сержанты, беря девушек "под локоток", весело спрессовали всех пятерых в тарантас. К моей машине подошел старлей. Дернул заблокированную дверь. Я показал права сквозь стекло закрытого окна. Он крикнул:
- Мне переписать нужно!
Я чуть опустил стекло:
- А Вы сфоткайте! Моё лицо видно?
Он кивнул, достал телефон. Я прикрыл фото пальцем, прижал права плотнее к стеклу. Старлей улыбнулся, нажал кнопку, кивнул, отошёл. "Салон" отправился на мероприятие. Заведя двигатель, я позвонил по резервному телефону.
Война войной, а «массаж» по расписанию».
P.S.Возможно, приятель не только со мной поделился своим приключением, и этот сюжет как-то дошёл до В.Казака. Или он видел подобное по НТВ?
2015г.
Иллюстрация: художник В.Казак