Гвоздь в стену памяти..
Интересная мысль пришла ко мне. Осматриваю свое творчество.. Смотрю на список своих Прои, и прихожу к выводу, что я не зря пишу.. Да. Да. Не зря.
Не с точки зрения литературы. Нет. Скорее с точки зрения памяти о своих днях жизни.
Иногда проживаешь один год. Проживаешь весну, лето, осень.. Пытаешься вспомнить их. И понимаешь, что помнишь лишь обрывки прожитого.. И это бывает грустно осознавать. Грустно понимать, что время, неуловимое время, течет как вода в реке, и проходит как песок сквозь пальцы..
И, что обидно, память не может удержать все эти мгновения замечательной и прекрасной жизни..
И, тут, я открываю страницы своих Прои. Беру, читаю любой рассказ, и в конце, в его окончании читаю сноску.. Всего два –три предложения, фразы. В этих фразах рассказывается о том, какая погода была в тот день, или ночь.. Сколько было градусов мороза, или тепла.. Читаешь несколько строчек про свое настроение и чувства.
Читаешь и вспоминаешь свое настроение..
И таким образом, мои рассказы, миниатюры – все это не просто творчество, а фотографии моих дней..
Попробуйте назвать дату, взять любой год из своего прошлого, назвать месяц, день и время. Допустим, вечер, в 19-40, сентябрь месяц, 14 –е, вечер....
И попытайтесь вспомнить..
И у вас, наверняка не получится вспомнить.
А берете свои рассказы, расположенные в хронологическом порядке, и находите название своего Прои, и читаете его.
И в конце, читаете и эти несколько строчек о погоде, о настроении, об эмоциях..
Вспоминаешь место, день, час, минуту..
И в итоге, мои Прои становятся, похожей на машину времени.. Находишь свои произведения, читаешь и вспоминаешь, как все это было. Вспоминаешь, себя, то, как жил, о чем грустил, мечтал.
Просто замечательно, что я стал писать такие строчки..
И теперь, рассказы, в итоге становятся фотографиями моих дней.
Любой день, месяц, год - становятся доступными для моей памяти..
А память. Память она, довольно капризная штука. Не всегда она удерживает время. Не всегда. И мне думается, что то, что я пишу в конце своих Прои эти строчки – и есть моя придумка, мое зерно истины..
И я продолжаю записывать свои рассказы с такими строчками...
Продолжаю фотографировать свои дни и ночи..
Как замечательно, что я умею записывать свое прожитое время в цепочках слов и строчек..
Это просто великолепно..
И мне хотелось бы, чтобы такую тонкость, как две –три фразы о погоде, были у всех прозаиков..
Они нисколько не мешают произведениям..
Но, через них можно понять обстановку, час, день, место написания вещи..
И это здорово.. Это как лицо, это как паспорт для Прои. И если нет этих последних строчек, то Прои становится безликим..
А так, оно становится как гвоздь, вбитый в стену. Прочитал и вздрогнул. Прочитал и вспомнил свою прожитую жизнь.
И потом, родные близкие могут представить по этим строчкам, то, как я жил, о чем думал, о чем грустил или мечтал.
Советую вам, записывайте себя в этих строчках..
Забивайте свой гвоздь в стену забвения.
Будет, что вспомнить вам, о себе любимом..
….
27.12.2016 г. .. Амурская область..,
(накануне НГ, ночь, 5-15,
Мороз 27 градусов, тихо, снег повсюду..,
Скоро настанет утро.. И мне хочется очень и очень спать.. И печь ведет свой разговор –там живет огонь..)