Пусть говорят, что я не прав!
Но как же, всё-таки, обидно,
Когда имеешь кроткий нрав,
И света белого не видно, -
Ведь пашешь ты, как идиот!
Не Достоевского, конечно…
Тот лома в руки не возьмёт –
Пойдёт гулять с мадам неспешно.
Ну, как же так, ну, почему?
Слыхал, - Некрасов был картёжник,
А муза клеилась к нему,
Как разведёночке – сапожник!
Он там лишь ставки поднимал,
А мы теперь – певец народа…
А что писал… ну, да, - писал,
Уж такова его природа!
Есенин тоже был хорош…
Ведь донжуан, каких не видел!
Набьёт с десяток пьяных рож, -
Давай писать! И в пьяном виде
Творил шедевры… но откуда
Такой талант, ядрёна мать!
Ага, я знаю – от верблюда…
Но как верблюда отыскать?
Играл я в карты до измора,
В трактире пил до синевы,
Но эта девка Терпсихора,
Моей не слышала мольбы.
«В таланты многие суются, -
Сказала мне она, смеясь, -
Но музы там лишь только вьются,
Где слово очищает грязь...»
«Возьми слова, десятков восемь,
Зайди в прокуренный кабак,
Сгреби окурки, папиросы,
И, глядя в непотребный мрак,
Создай волнующую повесть
О жизни, смерти и любви…
А уж потом, гуляй на совесть,
И пей, - чума тебя дери!»