Сказка, у которой нет конца

   

Жила-была каша.
Не ананасы-в-шампанском, не бульон-с-профитролями, короче говоря, простая каша. В меру сладкая, в меру горячая, не подгоревшая, без комков. И всё-таки ей чего-то не хватало.
Прилетали синицы и щеглы, прибегали белки и бобры. Все пробовали кашу, все хвалили. А потом уходили и больше не возвращались.
— В чём дело? — беспокоилась каша. — Чего во мне не хватает?
Но никто не мог дать ей ответ.
— Может, сахару добавить? — размышляла каша. — Нет, слишком приторно будет, вообще никто в рот не возьмет!
— Может, соли? Но ведь так и пересолить недолго! — сокрушалась она.
Изо всех сил крепилась наша каша, стараясь не расплакаться, чтоб этой самой соли не добавить.
— Так ведь можно из мягкой и нежной превратиться в крутую и рассыпчатую! — горевала она.
И вдруг её осенило:
— Маслица! Маслица мне не хватает!
И вот, пригласив в свою компанию масло (которое, между прочим, тоже томилось в одиночестве, не зная, куда себя девать, и чуть было не стало топлёным маслом!), наша каша, наконец, успокоилась, приободрилась, похорошела.
И ждёт, опять ждёт.
Что придут, и попробуют, и останутся.

                Новосибирск, 1998 г.