Летят открытки вялою листвой
среди зимы и накануне лета:
В толпе, где каждый, что чужой,
на жизнь свою непросто нам найти ответы.
Все говорят, подайте неформат
под соусом из солнечного света.
Подайте Пикассо, историю, где Бегемот, Пилат,
сюрреалисты раздают приветы.
И тут уж хочется быть кем-нибудь другим,
особенным, как Амазонка, Анхель...
Бездумно, гневно тянешься играть в Скайрим,
Варкрафт,
разносишь танки.
Пусть не в компьютере, а в голове
городятся воздушные чудные замки,
с ним мысль, кто я и где,
стуча уходит в несознанку.
А дни летят,
сменяются сезоны,
Пока игрок меняет жизнь за так
на виртуальные притоны.
Где человек?! Под шумок
потерян, в стадии анабиоза,
ему безумно страшно быть
таким как есть( не музыкантом виртузом).
Всяк требует, подайте неформат,
подайте личность, так, чтоб заискрилось!
Эх, выдать бы на это трехэтажный мат!
Каким душой быть может простенький прохожий
вам
не снилось.