Читая стихи одиноких людей,
Что вдовые часто, без планов на вечер...
Ты выглядишь как развеселый злодей -
С улыбкой задорной и счастьем отмечен.
И мигом впадаешь ты в чувство вины -
Ведь горе сумел не пустить ты к порогу,
Свой мир защищая – не вел ты войны…
А там не сумели..! Претензии к Богу?
Простите, это просто мысли,
Что не сумела удержать,
Из ваших образов все вышли.
Но вы могли их не узнать...
***
Скатилась с рук чужая радость…
Внутрь не пустила – места нет.
Там сохраняю горьку благость.
Иной в душе моей обет.
Не долюбила – недодали.
Сама не стала и желать,
Всегда нам туфли наши жали.
Чужие ждали примерять.
Я не смогла, не вольна верой.
Желать любви всегда самой,
Меня не воспитали стервой.
Но увлеклась чужой игрой.
Горька печаль и в рифме трудной
Живу одна во всех мечтах.
Меня не почитают нудной
У всех лишь горечь на устах…
Мой мир печален, жалок, болен,
Я так страдаю, что не в мочь,
Вокруг меня все ветви стонут,
И я стону и день, и ночь.
На выход даже не надеюсь.
Не вижу! Если есть – закрой.
Уютно мне, в печали – греюсь,
А рифма мне – рекой хмельной.
***
Вопрос – кто сможет тут ужиться,
С чужим горюнычем в руках?
***
И вряд ли сможет вновь влюбиться,
Живет же с горем на губах.