Мне нужно, чтобы ты была рядом, была всегда и ждала меня. Понимаю, это эгоистично и вполне вероятно, что я эгоист, но любящий тебя эгоист. Возможно, люблю себя, раз прошу тебя об этом, но не могу же я возненавидеть себя за свои желания.
Продолжаю терпеливо ждать, записывая поток мыслей, а тебя до сих пор нет. Этот поток быстротечен и несет меня к тебе. Чем дольше жду, предвкушая встречу, тем сильней не терпится увидеть тебя, услышать твой голос. Глупо, конечно, писать той, которую не знаешь. Глупо любить ту, которую создал из образа, но как писал ранее: образ в мысли, а мысли в текст. И если сейчас тебя нет со мной рядом, то пишу тебе. Пишу и ты оживаешь с каждым словом, с каждой строчкой, словно пробуждаешься ото сна. Вижу, как потягиваешься лежа в постели, как смотришь на меня, недоумевая: зачем разбудил в столь ранний час. Подаю тебе руку, которую ты нежно берешь своей ладошкой. Чувствую тепло твоей руки, исходящее тепло от твоего тела. Мы безотрывно смотрим в глаза друг другу и тонем в омуте наших глаз, не проронив ни звука. А затем ты отпускаешь руку. Всё растворяется, будто, сон наяву.
С тобой время теряет свой счет и кажется, что написал достаточно о нашей встрече, а на самом деле видел больше, чем сейчас записал.