Полночь

Эвелина Белоусова
Зашло солнце. Но его почти и не было видно за влажными уставшими тучами. Часы показывали полночь. Сейчас только стрелки могут указать переходы между одной тьмой и другой. Ночной и дремотно-мутной дневной.
Мысль легко пролетает над прошедшим днём, и ни за что не цепляется. Неужели день прошёл зря? Неужели ничего не было?
Мысль зоркой птицей спускается к разговору. Вот оно!
Казалось бы, бла-бла-бла-бла без повода и смысла. Однако же итог разговора – ссора, да такая мощная и грохочущая, что всё вокруг звенело и дрожало от зашкаливающих эмоций.
За окном - полночь. Удивительный унисон. Внутри меня тоже полночь.
Сейчас, когда моя мысль разглядывает эту сцену, где замерли на лету гремящие слова, разбросанные в воздухе куски боли, а ситуация дожимала неотвратимостью разрыва, я спрашиваю себя: «А можно было бы где-то остановиться, всё переиначить, развернуть?»
Нет.
Кто бы что ни говорил, это всё следствие. Следствие давнего-давнего непонимания друг друга. Далёкого, векового. 
Ты говоришь, и я чувствую, как твой голос дорог мне, ты пишешь, и я точно знаю, что рада этому. Наверное, это тоже родилось не вчера. Но всё это сейчас незначащие факты на фоне разрывающейся мятущейся разламывающей ссоры.
Вы думаете, у ссор есть много причин? Нет. Она одна – нежелание слышать друг друга. Банально, просто, известно, понятно. Но известные истины никогда не спасали от войн и раздоров.
Мысль снова кружит над ситуацией, останавливаясь на деталях, которых уже не спасти. Вот звучит «Я прошу тебя». Мимо! Вот прозвучало «Какой прекрасный подарок с утра!» Мимо! И вот прекрасной мелодией звучит «долгое эхо нежности». И проваливается…
Вот уже несколько раз стрелки показывали полночь, сменяя день, ночь, день, ночь. Но полночь внутри меня осталась. Там тьма. Не от боли и разрыва, нет.  В этой грохочущей пустоте не смогла родиться Любовь.
Впрочем, это давняя-давняя история. Далёкая, вековая.