Однажды маленькая девочка спросила
старшего брата: "Что такое любовь?".
Он ответил: "Это когда ты каждый день
воруешь у меня из портфеля шоколад… А я
продолжаю класть его в одно и тоже место."
Конфеты я не особо любила. Разве только шоколад. Шоколад - другое дело.
Мама отдельно хранила шоколад для торта. Прикасаться к нему /не ради выпечки/ строго воспрещалось. Но от одного кусочка что случиться? Это даже не заметно на общем фоне. Каждый раз я брала один и, глядя на кучу оставшихся, убеждалась, что кучка осталась кучкой. Лазила в шкафчик почти каждый день.
Моих преступных способностей не хватало сообразить, что мама через месяц, заглянув туда, будет сравнивать не как я /со вчерашней кучкой/, а с кучкой месячной давности… с той, кучкой, когда мама шоколад видела в последний раз.
Нет.. меня даже не отругали...
Хотя, было страшно … особенно когда мама вдруг удивилась: - и куда это шоколад подевался?…
Все остальные /кроме шоколадных/ конфеты для меня не существовали. Они были – НЕ конфетами.
Когда папа возвращался с рыбалки, он обычно доставал из кармана какую-нибудь потёртую барбариску со словами: вот, у зайчика /белочки/ отнял, - и вручал...
Наверное, думал, что так интересней или вкусней…
А мне до слёз было жалко зайца с белкой! Вот им она сгодилась бы... даже потёртая...
А нет конфеты!... Она - вот... у меня. И даже не нужна мне вовсе.
Не взять я её не могла.
Выкинуть - ещё хуже. Получалось: отняли и выбросили!!!
грустно...
Извини, заяц...