фото с интернета
Идти устали маленькие ноги,
Но он послушно продолжает путь.
Ещё вчера хотелось у дороги
Ему в ромашках полевых уснуть.
Но мать несла его, теряя силы.
В пути минуты длились словно дни.
Всё время было не понятно сыну,
Зачем свой дом покинули они.
Что значат взрывы, плач, дорога эта,
И чем он хуже остальных ребят,
Что на траве зелёной у кювета,
Раскинув руки, рядом с мамами лежат.
Как тяжело выслушивать вопросы.
Могла ли малышу ответить мать,
Что этим детям, спящим у дороги,
Что этим мамам никогда уже не встать.
Но сын вопросы задавал упрямо
И кто-то объяснил ему в пути,
Что это спали неживые мамы,
От бомбы не успевшие уйти.
И он задумался под лязг машин железных,
Как будто горе взрослых понял вдруг.
В его глазах недавно безмятежных,
Уже блуждал осознанный испуг.
Так детство кончилось…
Он прежним больше не был…
Он шёл вперёд и что бы мать спасти,
Следил пугливо за июльским небом…
…Малыш, седой от пыли, лет пяти.
Апрель 1985г.