ты умирала во мне догматом, и рекою текла по венам.
я тебя рисовал так странно, без листка, без пера и цвета.
ты тонула в лазури прочно, и шептала мне гордым альтом,
у кровати сидела ночью, умирая во мне догматом.
за тебя разбивая руки, расшибать об углы колени
и рисуя немые звуки, отвергать то что я [болею].
на рассвете тебя не видно, ты нутром видно где-то чуешь.
мне до боли порой обидно, я не знаю с кем ты ночуешь.
сгустки крови - прострел артерий, загибаюсь от жуткой боли.
из каких Он создал материй? где Он взял твой прекрасный облик?
ты жила в неземных отрадах, а во мне ты была скульптурой.
и взрывалась ночной петардой, выжигая в окне текстуры.
Ты рекою текла по венам, сладким соком от винограда.
без листка, без пера и цвета, я рисовал тебя горьким ядом.