Я тебе не звоню,
не ищу ожидаемых встреч.
Может быть, ты придёшь,
не придёшь, только буду беречь
те слова, что шепнула ты ласково мне:
«Я приду…»
Но пока ты приходишь во сне.
Листопадом покрыл
календарь встреч случайных следы.
Только память, как свет
от далёкой угасшей звезды,
да слова, что шептала ты ласково мне:
«Я приду…»
Но пока ты приходишь во сне.
Прав я, или не прав,
не хочу я об этом судить.
Но не хочет же сердце,
не может так сразу забыть
про слова, что шептала ты ласково мне:
«Я приду…»
Но пока ты приходишь во сне.
За окошком ночь тает,
и тает дымок сигарет.
Я гляжу на листок -
не слова, а рифмованный бред.
Где слова, что шептала ты ласково мне?
«Я приду…»
Может, всё это было во сне...