Метель. Бушует за окном стихия.
Сижу в тепле, пишу стихи я.
Чего я мучаюсь? За что такая доля?
Приму-ка лучше алкоголя!
Уж за полночь. Зашел я в интернет,
Всего полно, но для меня чего, то нет.
Ушел. Чего компьютер зря терзать?
Пойду пораньше лучше спать!
Я пробудился с раннего утра.
Будильник зазвенел – пора!
Зевнул. Ах, господи, мне помоги!
Проверил – с той ли встал ноги?
Швырнул я ручку на бумагу,
Не рифма – а одна бодяга!
Писал цветисто о любви
Но Муза не идет – хоть как её зови!
Стащил носки, рубашку снял,
Минуту грудь себе чесал,
Тоскливо так вздохнул, зевнул,
Рукой махнул, и тот час же уснул.
И снилось мне – что рифмы
Катились чередой на рифы
И слов безбрежный океан
За валом вал без устали гонял.
Теснились строчки, как солдаты
В шеренгах стройных, на параде,
Я, от восторга, чуть дышал
Без устали – писал, писал, писал …
Проснулся, словно дернули за ус,
О, господи! Какой конфуз!
Я думал, что стихи писал,
Не там я, это слово «ударял»!